anpulheta:

Éulengie

2012-01-31T12:09:00.000-08:00

O sol não chega fixo no horizonte chapado na paisagem pintada no céu redondo espiralarte achatado por montanhas refletidas pelo mar sozinho no espaço anexo ao chão infinito pelo ar concentrado inexistindo sol não chega à frente mas ao lado.

Quádruplas

2012-01-20T16:12:00.001-08:00

Percebe-se eventualmente

a verdade das paredes quádruplas.

Não são quádruplas por natureza

embora quadrúpedes de fato as habitem,

tomando por certeza que uma construção

por mãos de quadrúpedes antinaturais

que a construir portam-se de pé

em dois de seus quatro pés

não é antinatural e sim originalíssima

tendo em vista a visão pouco vasta

de quadrúpedes que naturalizam à primeira instância

entidades quaisquer postas em terra no mundo.

Entende-se que as paredes quádruplas

tão insignificantemente difundidas

pela vida habitável assumem caráter

de simplicidade simbólica, uma vez que

quadrúpedes tem para si que só são quadrúpedes,

mesmo quando em duas patas,

em suas naturalíssimas paredes quádruplas no corpo.

É evidente que se paredes quádruplas

o quadrúpede criou, foi pensando em si mesmo.

O construtor longínquo teve decerto

dificuldade em decifrar que para casa

e ambientes privativos, nada mais simbólico

que a própria caixa quádrupla

com a qual ele metaforizava.

Teria sido intrínseco ao quadrúpede humano

a realização sólida de seus devaneios

nunca revelados e continuadamente cogitados

pelas vinte e quatro horas criadas

de todo o tempo também simbólico

pelo qual ele se regrava.

O quadrúpede tinha para si

que simbolismos poucos como paredes

e templos e carruagens e praças e aeronaves

e cadernos eram apenas símbolos

àquilo que ele contaria de imediato

em vida: tinha por certeza como dois mais dois

são quatro e pouquinho que estaria de sempre

protegido por testa, têmporas e nuca

que lhe firmavam os pensamentos quádruplos

e para o inferno com paredes segundas

ou terceiras, porém não quartas, mas quádruplas,

pois de casas e fechamentos não precisava

o quadrúpede tendo nota de que mesmo

em meio à trupe, à plebe ou à rodoviária,

o quadrúpede contaria ad infinitum

consigo mesmo.

Espiritualizando Dé Preto

2012-01-08T23:00:00.000-08:00

Por conversas de telefone Dé transita embora passe por todas intacto já que a cobrar de seu correspondente vocal. Mesmo que cobre dos seus confidentes cobra mais a si mesmo por ouvir o que não quer e ter de digerir considerações que não pudera pensar em lidar neste momento específico da vida de subordinação às massas e ao individual que por tanto se torna inclusive maciço perante a Dé, a ponto de deixá-lo se sentir pequeno perto do seu subconsciente seletivo. Dé por vezes prefere não se intrometer no quebra-cabeça da sua vida, o que o leva a desconsiderar sua espiritualização diária. Desespiritualizado Dé torna-se vazio dia a dia até que perceba por conversas por telefone que precisa de novos motivos para viver. Trata-se de aprender a interpretar seus sonhos por si mesmo, sem qualquer interferência por qualquer que seja de terceiros que creem saber muito da vida. Trata-se de aprender a fazer em vez de apenas analisar e portanto tornar-se -mente ativo. Trata-se de escolher ideias específicas e as vestir na testa em cor vermelha para que não haja dúvida para terceiros que se dizem queridos pelas costas de quem muda. Dé precisa encontrar-se em meio às conversas. Conversa não certo do quê, e embora abstraído pela noite, preocupa-se. Busca paz em si antes de tentar fazer a vida acontecer. O que acontecer há de deslizar em vez de ser empurrado pelas mãos de Dé que, apesar de tudo, cansaram-se de segurar telefones.

Miro Vai ao Cinema

2012-01-07T18:27:00.000-08:00

O fundo é sempre mais confortável que o ralo ou o quase dentro. O raloé superficial e permite apenas a simulação de uma emoção gasta de experiência,principalmente aquelas que acontecem com freqüência, e o quase dentro significaque “o quase nunca está no meio, ele sempre pesa para um lado”, ou seja, para fora. Por isso o fundo é,além de tudo, mais atraente ao olhar alheio e ao olhar de qualquer um que, aoentrar em uma sala de cinema, senta-se na última fileira de cadeiras, aquelaencostada à parede e portanto a mais funda, embora comprimida.

Senta-se à última fileira o queridoMiro desafilhado. Escolhera a dedo o filme que agora era exibido por cima desua cabeça e à frente de seus olhos em uma tela de projeção absurdamenteinsolúvel por inteiro, como aquelas vezes em que, por menor que o objeto seja,consegue aprofundar-se em grandes planos côncavos e debruçar-se por completoenquanto preenche aos poucos toda a superfície funda. Escolhera também a dedo olugar em que sentava, afinal para um filme com elenco tão esplendoroso, apenastecido fundo poderia dar-lhe a dimensão exata daqueles que eram passados natela.

Miro recorda-se que ao escolher daúltima fileira a cadeira central, e portanto a mais propícia a tê-lo afundadoem derretimentos sempre para os lados, sentira-se, como sempre, o únicoaventurado naquela sessão, embora conseguisse avaliar detalhadamente todas assilhuetas de cabeça à sua frente. De primeira instância avaliava já com metadedos conceitos pessoas que se sentavam em algum lugar que não da última fileira.De outra forma poderia conceituar pessoas apenas pelo tamanho ou posição desuas cabeças, o que, no entanto, lhe dizia muito à queima-roupa.

Não importava o tamanho do corpo se a cabeça nãofosse valiosamente maior que qualquer outra parte, já que para sustentação equebra de entradas sigilosas, a cabeça está à frente de todas as situações.Quanto maior a cabeça, maior a sensibilidade por parte do indivíduo, afinal deatrito e calor se faz o gozto mais individual. Por parte da posição das cabeçasMiro avaliava a resistência e disponibilidade de cada um, uma vez que cabeçamole pende sempre para baixo e portanto denuncia o pescoço alheio como qualquercoisa que não rijo e vantajoso. Quanto mais Miro avaliava o alheio, maisprocurava sentir à sua própria cabeça para que tivesse absoluta certeza de queela não o decepcionaria. De resto, para além de cabeças e análises sem fôlego,o filme rolava.

Rola em uma cena em que rola em um terraço de umhomem que não suportava ficar duro quando via que no chão de sua casa está amulher a lhe pedir tostões, e lhe dava esporro. Ficava louco por saber que aochão estava a mulher por ser bem centrada, embora não estivesse com os pés nochão. De tão centrada o homem ia às nuvens negras com a presença não apenas dealma mas também de corpo dela, o que o fazia subir ao terraço através dedegraus de graus insanos, já que para ela devia por toda a vida os seustostões.

E vidrado Miro assistia à cena que cada vez otocava com mais profundidade, principalmente por ter uma cabeça de tantasensibilidade. Aos poucos Miro se via afogando-se na cadeira confortável eacolhedora e ia se afundando em seu tecido quente enquanto pregava seus pésentre os vãos da cadeira da frente e arrastava seu corpo cada vez mais adentro emais à fundo na cadeira funda enquanto sentia sua cabeça sensível tocar àparede comprimida que de tão comprimida gerava calor entre sua voz e suapercepção, e Miro se via cada vez mais alucinado pelo sentimento de estar àfundo nesta cena profunda.

Enfim o pagamento em cena do filme que rola dentrode todas as entranhas de Miro que, apesar de tudo, gosta, foi terminado comgenialidade à menção de que o homem pagara a si mesmo e à mulher que o cercavapela frente, em sua casa. O terraço desaparecera de vista já que climaxado e amulher centrada e também Miro, que agora relacionava-se tão intimamente dentroda cadeira que podia ser confundido com ela. Seu surto inviolável com a cena ecom a situação era tamanho que por motivo de causa maior ou menor, porém semdúvida esporádico, o cinema inteiro piscou todos os seus buracos, acendendotodas as luzes piscando pulsante todas as cabeças e apagando todo o filme queMiro piscava por dentro da cadeira que agora ia adentro dele infinitamenteesporádica, até que todas as luzes se apagaram.

Cia de Teatro

2011-12-30T21:37:00.001-08:00

O anfiteatro era vicioso no que dizia respeito aoseu formato único e repetido por toda sua construção. Além de seu palcodestablado mais baixo que a platéia e portanto inferior à crítica, de trêsplanos paralelos e interceptados por nada além do próprio espaço era feito oanfiteatro que em semicírculos triplamente se formava para todos os seus quatrolados que, por fim, formava uma meia-lua rente ao chão que subia cada vez maisalto para platéias superiores e, no entanto, menos analíticas – afinal, quantomais próximo do céu mais perto do sol escaldante de verão novembrano carioca,que nesta época especificamente encontra-se à sensação de 51ºC à sombra, estavao público alto e, ao mesmo tempo, queimado de suor pelo querido sol que oimpedia de racionar qualquer “Qual o seu nome?”. Rente ao chão estava também opróprio espaço que separava os planos mas, nesse caso, por preencherem o espaçoe talvez apenas por este motivo, pessoas o ocupavam em todas as suas três facespara que se unissem de alguma forma embora estivessem cada uma em seu planoparticular, talvez pelo sol ou por receios pessoais ou pelo sol, mas todaspresente de corpo apenas.

Era possível contar três meninas equatro rapazes em cena, todos feios. Quem sabe se não eram todos belíssimos eincrivelmente maravilhosos quando em sombra mas, à menção de situação solarirreversível, estavam todos feios. Embora formem uma cena una e indivisívelestão cada um tão desconectados de si e principalmente dos outros que, nestemomento e neste aspecto, vivem para si. Vivem para si e interagem com a cena detal modo que, de tão absortos em interação, fecham-se em si mesmos pararefletir sobre o vivido e assim se esquecem de viver, o que neste caso é o quemenos aparentemente acontece.

De primeira vista encontra-se a maisbela de todos os feios: uma moribunda estirada no primeiro patamar da platéia,o que a tornaria mais culta e inteligível, uma vez que dois patamares longe dosol, porém não a torna. Pode-se imaginar que arbitrariamente escolhera morrer asuportar todo o calor que ainda assim lhe tocava a pele sem qualquer carinho, oque fazia com que a moribunda, embora visivelmente inconsciente de tudo,estivesse cada vez mais a par dos acontecimentos universais já que em suatentativa de fuga ao sol, tornara-se tão conecta a ele que agora incidia luzprópria. Tratava-se de purificação enquanto ser humano em sua completadesgraça, o que levou a moribunda a seu maior desafio em vida: a morte, de talmodo que agora não se mexia em um milímetro sequer e não dava quaisquer sinaisde que talvez pudesse estar participando da desintegração ao redor, ainda quenão fisicamente, afinal agora mesmo inconsciente a moribunda de tudo sabia poisastro se tornara.

De segunda vista pouca coisa eraperceptível, mas na cena em questão qualquer movimento mínimo seria evidenteafinal tudo era muito sereno embora derretesse. À pouca coisa trata-se um dosrapazes que incontrolavelmente estúpido pela maciez do sol esvaziara-se dequaisquer emoções ou pensamentos e esvaíra toda sua angústia de vazio contidaem um pedaço de papel quase queimado que encontrara no segundo patamar dopúblico, onde agora habitava. Com o papel mecanicamente tentava alcançar àalguma reação das pessoas e portanto fingia divertir-se com o chamar-lasatenção, pedido ao qual ninguém respondia largando mais uma vez o rapaz vazio,vazio. Em desespero continuara suas tentativas de causar comoção, tentarainclusive amassar e jogar a então bola queimada em meio a cara da moribunda,que por certo não reagira já que solarmente morta, e falhava incessantemente.Por fim atraíra reação do outro rapaz, este no primeiro patamar, portanto maislúcido, que embora lúcido aparentava estar tão vazio quanto o rapaz vazio, istoapenas se descartarmos a possibilidade de que o segundo rapaz talvez vazioestivesse tão absorto em preocupações antigas e, infelizmente, próprias, que àmenção de insignificância da bolinha de papel, aceitara distrair-se com aqueleque por demais já havia se distraído. Jogavam um ao outro, portanto, a bolinhade papel: o rapaz vazio ao rapaz talvez vazio e o rapaz talvez vazio ao rapazvazio, até que tudo tornou-se mecânico e ambos voltaram ao estágio inicial desubordinação a tudo e, principalmente, ao sol.

Após a primeira e segunda vistas aosol, a visão se cansa e é difícil a distinção total de uma cena queinvariavelmente pinta-se de roxo e azul e verde e amarelo e roxo e rosa e azulde acordo com a vontade dos raios do sol, deixando tudo muito confuso. Noentanto, à vista cansada é possível identificar um terceiro rapaz que, sentadoquieto no segundo patamar e inteiramente concentrado em algo superficial,embora faça de tudo para tornar o superficial em algo profundo e estranhamenteacolhedor, foca-se de coração e corpo e alma e olhos e por inteiro à aceitaçãoda cena dentro da cena, ou seja, a peça em si que enfim é pregada noanfiteatro. Concentra-se portanto na atriz principal de sua própria cena, asegunda menina a aparecer e no entanto a primeira viva, e viva de tão modo quetrabalha toda a sua ordenação sobre a terra que faz o rapaz vidrado nãotirar-lhe pedaço com os olhos. A segunda menina encontra-se no patamar zero, nopalco da vida que ao menos está contida no anfiteatro e portanto, por estar depé e a postos no palco destablado, esta é a verdadeira estrela de conceitoinicial, e não o sol. Para ela o sol porta-se como mero coadjuvante em uma cenarápida que ela mesma prega e controla, assim como controla o rapaz vidrado que,embora tenha o sol como seu regente maior, prende-se à terra mais pela presençada estrela do que do astro. Prende-se pela existência de toda aquela situaçãosujeita a deixar-lhe ali pelo tempo que preferir, afinal por vontade próprianão se levantaria nunca – a não ser, é claro, que a estrela resolvessepregar-se em outros lugares e, portanto, apenas assim, ele se moveria. Intactosentão estão o rapaz vidrado e a estrela que, por meio de forças como a dagravidade ou de atração e repulsão, embora não saibam, completam-se um aooutro, já que mútuos.

Por último percebe-se a últimamenina que por si só escalara ao último patamar e por lá perto do soldeitara-se confiante no valor que a luz teria em seus olhos. Subira ao topopara ter certeza de que com a luz próxima da retina não se queima olhos e simvirtudes, afinal cego é aquele que quer ver o que quer. Assim, privara-se dador de ter os olhos cegos para que pudesse enfim ir à caça de todas as suasvontades no mundo e resolvera contentar-se com a realidade: de imediato postarauma das mãos sobre a cabeça na direção dos olhos, deixando com que a luz abanhasse por inteiro, com exceção das pupilas. Tinha ciência de que estariacortando tratos com seus sonhos e suas excepcionais loucuras em vida as quaisseriam dolorosamente deixadas, mas tinha ciência também de que estar próxima àrealidade significava estar próxima ao anfiteatro e portanto a todos alipresentes, que poderiam se resumir apenas em uma pessoa: o último dos rapazes.O último dos rapazes, embora prestasse contas à última menina, tratava-se como,de todos, o mais distante dela, fazendo questão de arrudiar incontrolável oanfiteatro de um lado para o outro de cima para baixo, sem parar sequer umsegundo em alguns dos patamares ou, ainda, no palco. Dessa forma portam-se aúltima menina no topo e o último rapaz a rodeá-la infinitamente, o que causadesconforto aos dois igualmente.

A última das meninas e o último dos rapazes não secompletavam a toa, afinal sua forma de complemento era de todas a maisensaiada. É evidente que último e última não formam par em lugar algum pois écomo se tentássemos somar zero e zero ou diminuir um de um. A fórmula para ocomplemento pleno de dois não pode, em hipótese alguma, dar-se pela combinaçãode último com último, a não ser que ambos tenham a intenção de anularem-se umao outro e, portanto, não se complementarem. Para que desse certo a ocasiãoinfernal apesar do sol dos dois últimos, eles teriam de portar-se como pares decondições opostas e apenas opostas, sem mistério ou instituição alguma, comoportavam-se o rapaz vidrado e a estrela, como controladora e controlado, oucomo se prestavam o rapaz vazio e o rapaz quase vazio um ao outro, já que umera com certeza vazio e o outro apenas talvez, ou mesmo teriam de ser osúltimos de relação igual à moribunda e o sol, que por tanto odiarem-se um aooutro, completam-se por um estar vivo e o outro morto. Portanto, à irresoluçãoiminente os últimos continuam a se questionarem com dúvidas, embora ele ande eela deite.

À cena que se forma no anfiteatro não se pode tirarqualquer conclusão absurda além da óbvia que já devem ter-se dado conta de queo sol é tão quente que faz do anfiteatro subir radiação. Dessa forma não háexpectativa maior: era verão.

Rua Maria

2011-12-14T10:33:00.000-08:00

Um passo nessarua podia ser maior que outros três quaisquer, andados em qualquer lugar. Aexperiência do andar magnificava-se nesta rua: além dele, que andava, nada maishavia – além da rua. Parecia óbvio que, por passar todos os dias, santos ounão, naquela rua cheia de graça, ele aposentou-se da surpresa de vê-la passar porbaixo de seus pés e, pelo contrário, ansiava diariamente por esse momentodiário, embora não tivesse a mínima pretensão de qualificar todas as outrasruas pelas quais passava com o mesmo gosto. De verdade, nem sequer pensara emgostar das outras ruas, pois mal sabia que elas existiam, e por issopresenciava todos os dias a sensação de surpresa por passar em um lugar nuncaantes conhecido pelo qual ele passava todos os dias.

Estarua era única. Tão esta e tão única que lhe dera um nome: rua Maria. Cheia degraça – pela qual ele esperava. Ele andava por Ela com o mesmo pavor gostoso dequem sabe estar fazendo errado, com cada essência do proibido batendo no peitopara muito além do coração, para mais próximo do revirar o estômago. Aexperiência do viver magnificava-se nesta Rua: ele se sentia vivo e não mortoao viver esta Rua. Ele entendia a Rua e criava histórias para Ela. Contava a simesmo que a Rua era assombrosa e, de noite, estupidamente perigosa – não peloshomens que assaltariam homens, mas pela própria benevolência da Rua que,apaixonada por si mesma, atacava qualquer um que nela pisasse. Contava a todosque a Rua era assombrosa e, de manhã, misteriosa – ninguém nunca faria ideia doquanto um raio de sol pode ofuscar acontecimentos. Não satisfeito, mandavapessoas contarem a outras pessoas que, para elas, a Rua era um assombro. “Umassombro de linda, nem feia nem comprida.”

Como tempo ele criou monumentos sobre a Rua para exibir em outras ruas,diminuindo-as. Com o tempo não suportava mais passar por outras ruas, sentiaseus pés queimarem de angústia e, no entanto, não poderia igualá-las a RuaMaria, pois Rua Maria é esta e é única. Com muito temponão poderia mais aguentar passar noites em claro de sua varanda a observar aRua mais linda sustentar aquelas duas moças que vagavam pela madrugada com aresde Maria.

Tempo demaislonge de Rua Maria se fez e ele não suportaria mais estar em outro lugar.Estando em outro lugar ele deixava de ser ele e, portanto, deixava de ser. Embusca da sobrevivência e, acima de tudo, por sua existência, ele haveria deser. E para ser ele teria de estar na Rua Maria, sendo Rua Maria.

De mais em maisele foi para a Rua com a ânsia no pescoço de nunca mais pisar em outro lugar, eele agora é Rua Maria e Rua Maria é Rua Maria.

Sobre Garfos e Facas

2011-09-15T05:08:00.000-07:00

À mesa sete estranhos. José o sétimo, assim como poderia ser o terceiro ou sexto, mas simpatizava com o número sete e portanto sétimo lhe cabia como contagem. José tinha um objetivo único à mesa e indispensável em qualquer hipótese: comer. Sabia que a comida estava bem ali a sua frente e sabia que teria de fazê-la desaparecer o quanto antes, afinal os estranhos de primeiro a sexto já o faziam. Tudo que José consegue enxergar, além dos seis estranhos que no momento se encontram desfocados por fazerem parte do célebre segundo plano do seu campo de visão, é o seu prato sujo de comida ainda intocada, o Garfo que escolhera e a Faca que não escolhera.

José detesta Facas e por isso nunca as escolhe. Nunca as quis por perto em mesas e portanto nunca as escolhia, escolhia apenas o seu Garfo. No entanto, por vezes lhe apareciam tipos em suas mesas a lembrar-lhe que se esquecera de pegar uma Faca e por si mesmos delicadamente lhe entregavam uma, esperando um sorriso de plena satisfação e agradecimento a espalhar por todo o rosto. Os episódios foram se tornando mais frequentes e enfim José decidira que pegaria as Facas sozinho: as pegaria às cegas e as colocaria ao lado do prato à mesa, como há de se fazer, e dali ela não sairia. A Faca que José encara nesta mesa de seis estranhos que ainda comem foi fruto de sua própria vontade obrigatória de pegar Facas.

Portanto José começara a comer. Com o Garfo. Com o Garfo ele consegue partir e pegar e empurrar e chutar e enrolar e espetar e cortar e colocar na boca e tocar à língua e saborear e ranger os dentes e engolir. Não se coloca Faca na boca pois ela não lhe permite intimidade – apenas Garfos. Enquanto come José olha à volta e percebe que todos os seis focados se utilizavam de Facas para comer. Mas nenhum deles abre mão de Garfos. Esta atitude não mostra respeito ao Garfo, mas desrespeito à Faca, pois a Faca é dispensável. José come apenas com o Garfo. No entanto, os estranhos estão muito na frente a acabar com a comida de seus pratos, embora isso se deva mais à demora de José para começar do que às Facas.

José come mais rápido pois a ideia é que todos acabem à mesma hora, e Garfos ou Facas a parte, o pacto da mesa não pode ser quebrado. Enquanto come rápido José pensa o porquê de ter pego tanta comida, e pensa sobre o quão detalhadamente egoísta é o pacto da mesa, uma vez que a escolha de começar é inteiramente própria, mas a necessidade de terminarem todos juntos é obrigatória, e não ao contrário, para evitar a demora alheia que ninguém conseguiria suportar, a não ser que sustentassem um belo sorriso feijoado no rosto. José já comeu metade do seu prato mas seu prato continua como um prato cheio.

O prato é interminável. Se o tempo conta, o prato há de se restaurar sete vezes, já que José é o sétimo estranho. Enquanto poderia ter sido o primeiro. José observa os seis pratos de migalhas apenas, e observa as migalhas e percebe que a ineficiência de uma Faca só se resolve à proposta de migalhas. Garfo nenhum é tão audaz com migalhas quanto Garfo e Faca juntos, embora José tenha certeza de que Faca seria mais ineficiente sozinha que Garfo, e por isso ele é mais essencialmente importante. Migalhas duram pouco e José precisava comer pelo pacto da mesa. Precisaria usar a Faca contra a sua vontade.

José a pegava de uma vez e a colocava no prato com Garfo e comida para comer, mas não era acostumado à Faca e não sabia modelar, tudo saía mais errado que apenas Garfo, nada cortava ou chutava como Garfo, nada parecia natural ou automático como comer de Garfo, não sabia usar Facas por nunca ter gostado de Facas, detesta cortes e Facas cortam a boca, não dá para levar Facas à boca. Faca insossa transforma comida em insossa, mas não o Garfo, que é mais forte. Não gostava de Facas por nunca ter aprendido a usá-las, Faca insossa transforma José insosso, Faca inadequada, Faca que espirala pelo prato fazendo graça, a biscate da refeição. José largou a Faca de volta ao seu lugar. Não terminara de comer, só espalhara mais a comida que agora transbordava pelos cantos do prato. À volta, todos os talhares cruzados indicavam falta de necessidade de uma Faca para se cruzar com um Garfo que não precisa cruzar: Garfos são únicos. José olhava no olho de cada estranho tentando conhece-los. Conheceu não pelos olhos que afinal eram estranhos, mas pelo cruzar característico de uma cultura de momento na qual o deboche impaciente faz questão de estar.

José levantou-se com o sorriso mais verde da alface que sempre detestou, mas comera por obrigação, assim como usara a Faca por obrigação, e expulsara-se da mesa sem uma palavra ao primeiro, segundo, terceiro, quarto, quinto ou sexto. Em vez de falar preferiu colocar seu prato cheio e frio no centro da mesa e carregar o Garfo consigo. A Faca largada seria acolhida pelos estranhos da mesa, embora ela os encarasse deslealmente como de costume, e José andaria longe e feliz com o Garfo entre os dentes.

O Agrião, a Alface e a Couve

2011-09-11T18:21:00.000-07:00

O agrião pergunta a alface.

"Que tempo faz o tempo hoje?"

A alface não sabe responder e agonizante avermelha suas cores agonizante, alaranja-se e arosa-se e avermelha-se em todos os gradientes solares até o matar-se.

O agrião redestina a couve.

"Que tempo faz o tempo hoje?"

E se doura a couve em exuberância sem fim até que vira ouro reluzente e ouro não presta, e lha pegam viva por sua lindíssima lindérrima cor e a comem, como se morta em suicídio.

O agrião cansado a si mesmo.

"Que tempo faz o tempo hoje?"

De perguntar o tempo a fio perdeu o tempo o agrião, reduziu a si todos os segundos de sua vida contados, e tal qual as outras se colore em quaisquer cores menos a verde, de desgosto de questionar para sempre o tempo sem portanto sempre deixá-lo solto para que alguém o viva plenamente.

Insone

2011-08-12T06:32:00.000-07:00

Dorme como só. Tranquilo, estupefato e apodrecido tranquilamente na cama se revolta a si mesmo, e prefere dormir. Dorme como só não dorme melhor por ausência, a ausência que lhe falta. Não pode contar consigo enquanto dorme: já é ausente para si mesmo em vida, que dirá em morte – no mais, uma morte isolada, em principal por si mesmo que lhe esquece de que morreu. Pressente ausência portanto o quarto está vazio. Ninguém dorme a não ser ele. Ninguém dorme a não ser ele que não consegue dormir. Está sozinho com os outros e está sozinho, e consigo estão os outros, mas há ausência no quarto.

De olhos fechados além da escuridão ímpar observada ele observa tudo dentro de si, por dentro dos olhos e para dentro dos olhos. Olhos fechados não o conduzem a mais do que ao seu próprio eu ausente, o que nem nada significa. Não significa. Pensa portanto em abrir os olhos amplos grandes angulares para conferir ausência outra que não a sua própria e os abre infielmente cerrados, como a uma porta de madeira verde encostada – nem aberta nem fechada, o que traduz zero significância, ainda pelo fato de que não existe madeira verde – ou um muro por si só, o que define dois lados com os quais o muro não compactua de posição. Infiéis. Aos olhos abertos encontra a escuridão, embora não a sua própria, mas escuridão tanto quanto.

Não define traços nem características, não define. Não difere sua escuridão de escuridão alheia da qual se apropria, as tem como as mesmas. Talvez por isso não signifique presença. Olha a volta como a quem busca madeira verde ou presença. De tamanha confusão não define nem um nada ao vácuo perplexo – talvez complexo, já que indefinível. Não define escuridões, por isso abre e fecha os abre-fecha olhos repetidos infielmente.

Não abre nem fecha, abre e fecha, como não define e difere muros de madeira e escuridões. Ausência plena em si e outra em outros que não o têm à hora da vida, que dirá à hora de dormir. Nanará portanto volta a dormir como só.

Criminalizando Dé Branco

2011-07-22T19:48:00.000-07:00

Meu nome é “Sou um advogado criminalista”. Por ora posso dizer que relato apenas a verdade, como um registro do que é real por trás do que é visto – o que, em outras palavras, eu afirmaria como “enxergar”. A verdade, no meu caso, e no de pessoas tão privilegiadas quanto, rolava pelo vento com a otimização da força do vento enquanto no tempo.

A areia quase não compunha mais grãos aqueles que conhecem todos como os compostos da areia, e este fenômeno químico-físico remetia tão somente ao calor invariável daquela praia quente e paradisiacamente infernal de tão quente. Decerto a afabilidade dos grãos já inexistentes da areia era verdadeira contanto que conseguissem se sentar todos os presentes na areia corrida de quentura, tendo a mim como objeto secundário-planista ou mesmo coadjuvante na cena, ou deitar-se obviamente, dependendo da coragem de cada um – para mim eu sabia a fraqueza da minha pouca vontade, mas nada que de empurros outros eu não andasse.

De pé na areia alguns humanos invejáveis e, deitados, mais alguns semi-humanos ou “quase humanos”, ou ainda “seres na tentativa de tornarem-se humanos”, aos quais eu me incluía com um falso sorriso no rosto que, ao menos, em outros tempos, era branco.

Os invejáveis eram de todo os mais visivelmente aparentes na cena praiana por sua cor quase negra de tão preta, embora não remetessem nenhum deles à escuridão sórdida em que alguns dos deitados, entre eles um advogado criminalista que por mim é chamado de eu, se inseriam. Inseríamo-nos nós deitados, leia-se, à escuridão constante da vida por termos nascido deploravelmente brancos como uma ex-folha-de-papel, daquelas brancas como o sol em mormaço noturno.

Os deitados na areia deitavam – na areia quente e corrida quase inexistente de grãos de tão quente – para igualarmo-nos aos de pé quase negros de tão pretos embora contassem com toda a iluminação que a vida pode proporcionar. Os pretos de pé, unicamente pelo simbolismo de liderança imposto, eram liderados por Dé Preto, e todos de pé por bondade incontestável e incalculável ofereciam cursos e competições aos branquelos coitados de vida para que ao menos alguns pudessem se validar como aptos a seres humanos.

Paradisiacamente desgraçados eram exclusivos à competição que havia de ter começado fazia horas pois da quentura da areia já nada eu sentia e enfim me prestara emocionalmente a deitar na areia nem tão quente de tão inexistente. Deitados todos enfim estavam e a competição afinal começara e pelo menos alguma benevolência Deus teria tido para comigo mesmo que branco eu, perdão meu Deus, ao mandar à areia quente inexistente o vento que de novo varria o nada em que eu deitava.

Fato é que dali a pouco os de pé foram-se a viver fora da praia, da areia e do mar e depois voltaram-se uns aos outros com Dé Preto a os estimular, a checar à competição tão largamente demorada do “empretar-se-ão todos, seja hoje ou amanhã”, Dé Preto encorajava os deitados a continuar, “inclusive você o mais branquelo, que aqui desde aquele dia deita sem levantar”, a mim ele se dirigiu com grande olhar, e de olhar a olhares e olhares a competição foi passando, esquentando, delirando, infernizando, esfriando, amortecendo, acalorando, acontecendo e terminando, até que afinal recebi das profecias orais de Dé Preto a concretização.

Concretizei-me àquele dia como cimento puro, embora preto e não branco, com a aura mais brilhante de luminosidade cósmica que obscurecida de passados sombrios e, hoje, ao futuro do ontem, condenáveis. À saída daquela praia de areia inexistente perguntara-me Dé o nome do eu em mim que sucedera em empretizar-se sem contudo negralizar-se. Respondi aquém do esperado com “Meu nome é ‘Sou um advogado criminalista’ para resolver o meu próprio crime de ser branco”.

Monetizando Dé Preto

2011-06-16T07:31:00.001-07:00

Na estante Dé tem colecionados potes onde guarda dinheiros de variados tipos, desde moedas a cédulas. Etiqueta-os ordenados por valor unitário, e o espectador de frente os vê como a potes de moedas de cinco centavos e logo depois de dez e então de vinte e cinco em diante até que metal vira papel e vem o popular dois reais e aos cinco e depois dez, vinte, até que desembocam todos num pote magérrimo de notas de um milhão. O espectador curioso que se prestar a abrir os potes de Dé e conferir seus conteúdos vai notar primeiro que o pote milionário encontra-se vazio, mas entendam: ao abrir dos potes de cinco centavos, estes recorrentes, e de dois reais, estes recebidos todos dos fãs frequentes de Dé na Boate, percebe-se que juntos somam por aí a um zilhão de euros, embora o espectador tenha esse número apenas como conta inexata. Ciente, Dé providenciou um economista e aguarda avaliação.

Dislexia

2011-05-30T15:29:00.001-07:00

água pela anda garça A

vento pelo anda água A

ar pelo anda vento O

espaço pelo anda ar O

nada pelo anda espaço O

nada pelo anda nada O

nada pelo anda garça A

garça pela anda nada O

vento pelo anda garça A

garça pela anda ar O

garça pela anda garça A

espaço pelo anda garça A

água pela anda espaço O

garça pela anda água A

nada pelo anda garça A

tudo pelo anda nada O

nada pelo anda tudo O

mim pelo anda nada O

sono pelo anda mim O

vento pelo anda sono O

nada pelo anda vento O

vento pelo anda vento O

Sobre Donos de Cabelo

2011-04-24T19:05:00.000-07:00

Andavam ao vento os dois, ou caminhavam, para ter enfeitada a cena, como seria em compatibilidade com o enfeite do flutuar dos dois ao vento repleto de charme que lhes conferia carisma ainda mais extravagante. Ele andava cortando com o pescoço o vento e contando com o pescoço os caminhos a caminhar num ângulo favorável a visão enquanto o outro flutuante se balançava pelo balanço do pescoço do primeiro.

Eram andando dono e seu cabelo, Dono de Cabelo forçadamente bagunçado por aquilo a que ele atribuía a palavra “vida” logo seguida da expressão mais orgasticamente maravilhosa, “o sofrer” – que por nós será chamada de expressão não apenas pelo fato da verbal substantivação, mas porque ao momento seguinte em que se sofre, se expressa, o contrário de se calar, principalmente quando numa história contabilizamos um Dono de Cabelo que de reprimido tem apenas os fios capilares em seu couro nobre cabeludo. De volta ao caminhar pelo vento, o caminhante era um Dono de Cabelo que sofria de seu auto-estereótipo.

O Dono do Cabelo era de fato um bon vivant pois lhe caía como luva o cabelo na cabeça da qual ele gostava de ter autonomia sobre. Caía-lhe bem o cabelo que desde primórdios de infância pré-definira e modelara sua personalidade tardia e nem um pouco vazia, afinal preenchimento capilar não lhe faltava e portanto vinham no pacote os escrúpulos. E a verdade mais sincera, doa a nós oniscientes ou a quem doer, é que o Cabelo também adorava ser o cabelo do Dono do Cabelo. Eram juntos como carne e unha, embora soubessem que carne e unha nunca teriam formado dupla tão boa quanto fios e couro, logo cabelo e cabeça.

Tinham orgulho mútuo um do outro inclusive, o Cabelo do Dono por este lhe comportar com tamanha competência, e o Dono orgulhava-se do Cabelo por este lhe servir com igual tamanha competência. Parecia incrível ao Dono do Cabelo que seu Cabelo nunca tivesse precisado da insolência de uma Escova, arquiinimiga de todos os Donos de Cabelo por toda a Terra, e por isso ele o cultivava como a maior conquista da vida dos dois até então. Outras pessoas, nas entrelinhas as ordinárias que podem ser classificadas como Escovadoras de Cabelo, uma vez que sua posse sobre qualquer cabelo é refutada ao mínimo detalhe do toque de uma Escova, imaginavam o orgulho de Donos de Cabelo quando percebiam que esse era seu título, principalmente quando eles desfilavam com seu Cabelo ao vento.

Tinha-se por prova de experiência e portanto de resistência por parte dos Donos de Cabelo que ao estereotipar-se deste título, o Dono de Cabelo em questão tornava-se de imediato o que neste mundo denominamos semi-celebridade. As conseqüências deste resultado seriam evidentes quando tivéssemos clareza que da soma de uma semi-celebridade Dona de Cabelo à outra semi-celebridade emergente, o próprio Cabelo, estaríamos de frente com uma celebridade completa que enquanto no campo de visão de qualquer ser humano mediano, ou Escovadores de Cabelo, provocaria certo alvoroço absurdo e inconsciente na faixa social Povão da Escova, afinal era incontestável a verdade de que ao escovar de qualquer Cabelo, danificava-se o cérebro por tempo indeterminado, quando não infinito.

A cena então era extraordinária enquanto passava a dupla de semi-celebridades que coexistiam porém não sobreviveriam separadas, o Cabelo por si só jogava-se para trás e para os lados e então em redemoinho até que o Dono do Cabelo se prestasse a ajudá-lo e lhe conferisse formas e conceitos absurdos, despenteando e penteando os fios assiduamente embora sem o auxílio assassino de uma Escova, subentendendo-se “com as mãos”, afinal sabemos as conseqüências de uma Escova, as quais definiram a vida dos espectadores Escovadores desta cena. O crucial para o Cabelo e seu Dono, visto que eram ambos semi e juntos portanto uma única celebridade, título que comprovadamente causava pane nas cabeças já empanadas, era que, de todos os Escovadores que lhes observavam maravilhados, nenhum poderia ter a audácia de se hipnotizar e querer lhes acompanhar até sua casa e lar, balbuciando com outros na faixa Povão da Escova em uma demonstração daquilo que temos por algazarra. Teriam que passar o Dono e seu Cabelo, andando ou talvez caminhando, mas apenas passar.

E passando em fases tranqüilas e absurdas e de volta às tranqüilas, embora nenhuma fase absurda do passar tivesse chegado ao alerta de emergência “Alvoroço e Algazarra”, o Dono do Cabelo se orgulhava de toda a cena que se desenrolava e transmitia a mesma felicidade ao Cabelo que se espalhava ainda ao vento, e novamente teriam conseguido os dois ter passado por mais um aglomerado no qual todos os Escovadores ficaram hipnotizados e ainda assim nenhum os seguira até em casa, objetivo este diário e único de todos os Donos de Cabelo, “passar e hipnotizar enquanto não estar sendo seguido”, eles saíam martelando de casa.

Pelo orgulho de serem juntos celebridade e de terem terminado o dia como planejado, a honra que trouxeram os dois se expandia pela casa do Dono do Cabelo, logo o lar do Cabelo, em um ambiente naturalmente desescovado e de ventania contida, e da verdade mais incontestável, daquela que se enquadra na mais honesta, a revelar-se agora que Dono e seu Cabelo descansam leves porém rígidos em seu flutuar sonolento nunca a ser acordado, doa a nós oniscientes ou a quem doer, é que ao abrir de nove portas e treze caixões no cômodo mais longínquo e inesperado da casa do Dono do Cabelo, logo o lar do Cabelo, e então à chave vacilante na fechadura de um baú, encontramos apenas nós e nenhum Escovador na mais súbita subconsciência do Dono e seu Cabelo uma bela, reluzente, alto-astral e gasta de uso Escova, o que não denigre em nenhum modo a imagem formada de celebridade conjunta do Dono e seu Cabelo, afinal subconscientes Donos têm Escovas, e em subconsciência até Escovadores têm que nunca escovaram seus ex-Cabelos.

Chica

2011-04-10T19:08:00.000-07:00

Passava mal havia dias, não respirava e não comia, nem de sua sede bebia. Descobrira que o efeito era incurável mas não podia se deixar vencer, era muito fácil. Lutou por meses caídos em anos e de nada se curava, continuava sem comer e nem beber, mal respirava. Decidira então que iria morrer, o faria de bom grado já que tentara e não conseguira sobreviver. Com a morte não se brincava e se o tempo lhe clamava então com o tempo ela estava. Dissera que iria para o chão e de lá seu corpo permaneceria sem alma e parado coração, e foi-se feliz para se juntar ao clamor hostil mas necessário dessa vida febril. No chão arrebatada esperava que lhe carregassem e lhe carregara não a morte, mas mãos divinas que a puseram de volta ao alto em grande porte. Tentara outra vez irritadiça, e se jogando do abismo sofrera em silêncio da doença de outros tempos mestiça. De novo lhe colocara a mão no cosmos defraudos, e não entendia o que se passava pelos mortais laudos. Já uma vez tentara vencer e não conseguindo se juntara ao inimigo, portanto agora outra vez ao invés de ao chão ir, pelos céus voando iria partir. Atirou-se com dificuldade ao céu pavoroso e voou com pesada leveza pelos ventos em senhorio gozo. Passou bastante tempo até que enfim morrera o pássaro voando, de todos os privilégios do voar desfrutando. Voara por toda a vida e em seu último suspiro não fora trazido ao solo, e tampouco suas asas morreram fechadas como deveriam se de eventual encontro ao chão e ao dolo colo. Está agora sem dor e sem sofrer, em paz percorrendo acres dos céus do amanhecer e do anoitecer, pois suas asas não morreram vivas por cortes temporais, mas vivas para sempre em todos os eternos vitrais.

Revolução Cósmica

2011-03-14T13:39:00.001-07:00

O sol já não mais se chama sol. Chamam-lhe Vênus em prol de acontecimentos muitos em que a pouco o sol explodira-se e deixara suas chamas a Vênus, que em certo modo já era estrela – embora planeta no sistema, da Terra era vista como estrela, o Sujeito da varanda a via reluzente no infinito e no entanto não estava perto de ser ouro ou planeta. Vênus agora regia o sistema Venar de erupções caóticas à Terra. O Sujeito via o sol mais claro e denso da varanda e se protegia com as mãos de tanta luz. Ou melhor, via Vênus. Via inclusive uma nova Lua que acidentalmente se reconstituíra da explosão do sol. Chamaram-na Sol. Tínhamos Sol e Lua de luas no céu, agora também de sóis portanto. Sol era lua e Vênus era sol, mas Lua continuava tão lua quanto antiga Lua. De tamanho declínio Lunar, em miséria estrelas da antiguidade somadas às estrelas compartilhadas da implosão solar, estas que também levaram o nome de sóis, vieram a brilhar tão quase mais que a Lua, tão quase. A real Lua tornara-se Meia-Lua quando o sol tornara-se Lua e Vênus o sol, e agora como Meia-Lua regia meias marés e meias brisas em solos em que o Sujeito preocupava-se com a falta de ventos ondulados e ondas aventadas, sem contar que os dias tornaram-se mais longos pois Vênus funcionava como luz no presente cosmo, e era natural que de mais perto irradiaria chamas que de mais demorariam a sumir. Também o que chamavam de noite virou o Pós-Dia, que não deixa de ser Dia, diante de complicações como a luz excessiva de estrelas que pintavam o céu de branco-azulado mesmo quando Vênus se punha, e ficava o céu azul esbranquiçado também pela luz do Sol que agora funcionava à noite como lua. O Dia agora era Dia quando era dia e quando caía a noite, e o Sujeito na varanda contemplava seu azar cósmico. Não comia pois não sabia quando sentir fome e também não bebia pois a sede já se fora e voltara e mudara, nem ao menos dormir conseguia com tanta luz, fosse dia ou noite ou pós-dia, tentava o breu que não vinha. Quando à luz acontecia o fechar de olhos, à luz o Sujeito os forçava a abrir e acordar inclusive se tornara um problema, ficava então de olhos fitados aos céus iluminados afinal a Noite Escura já não existia desde que o ex-sol explodira.

A Traficante e o Traficado

2011-03-02T17:09:00.000-08:00

Gislane não sabe o que faz do pobre espírito. Está agora de pé em seu trabalho prestes a vender quatro unidades de TicTac a um cliente hippie adepto de dreadlocks fumados, e do pior que viria a acontecer, está ciente disso. “Qual vai ser o sabor?”, ela pergunta e o maluco responde em sussurros que era chegado num Heroísmo eventual e numa Coca por sobrevivência, então dois de cada lhe serviriam, e Gislane receosa de problemas hesita, mas acaba por vender os pacotes e “Deus salve essa alma e que ele continue a comprar comigo”, ela pensa.

O sujeito agora saía da banca envergonhado e com uma ligeira dor de barriga de quem faz algo errado, após ter recebido da dona da venda os pacotes e só os ter aceitado depois que uma senhora terminou de escolher seu livro de receitas e se mandou dali, para não passar mais vergonha. Sentou-se ali mesmo no banco vizinho, puxou seu fósforo falho mas servil e acendeu sem pudores a primeira caixa, esta repleta de heróis, e embora envergonhadíssimo pensou que ninguém por ali lhe diria para fazer o contrário, afinal seria como se não soubessem todos daquela área que Dona Gislane acabara de abrir seu negócio de TicTacs disfarçado de banca de jornal. Não iriam lhe denunciar, e ainda que tivessem esta intenção, sua vontade de consumir beirava ser autoabusiva.

Gislane, no entanto, de dentro da banca enquanto vendia a mais um tictacteiro herói ou acocalhado, embora este mais normal e mais discreto, viu o drama do hippie afora e pôs-se a correr e a severamente adverti-lo. “Não tá vendo o posto policial logo em cima aqui, homem? Guarda esse teu brinquedo fora antes que falam, Sand!”, ela falava em quase berros enquanto Sanderson, o hippie, apenas expunha em câmera lenta seus argumentos de que ninguém os denunciaria e de que os policiais sozinhos não perceberiam nada. “Guarda!”, gritou de novo Gislane e atraiu o pior. Dois guardas que passeavam na rua acima atenderam ao chamado com urgência e logo estavam abaixo em companhia de Dona Gi e Sand, perguntando sobre qual teria sido a ocorrência.

E pronta Dona Gi se adiantou a explicar que Sand havia apenas comprado umas TicTacs em seu estabelecimento e distraído havia esquecido de pegar seu troco. Ela vinha correndo atrás dele para lhe devolver o seu dinheiro quando eles, guardas, de prontidão atenderam ao seu alarme falso. Alarme verídico entretanto aconteceu à menção da palavra “TicTac”, ao ouvi-la os dois policiais se puseram a relaxar os músculos e ir desaparecendo novamente pela rua acima, e os guardas iam sumindo entre sorrisos e cerimônias quando no ímpeto mais súbito da lembrança, Gislane reconheceu um deles – “sim, o que forçara o outro a se afastar”, ela pensava – como a um de seus compradores.

Maravilha. O policial robusto e autoritário como era devia gozar de usufrutos suficientes para fazer uma pequena grande divulgação passiva, necessária para o reconhecimento em escala municipal do estabelecimento de Gislane. Iria mandar notas ao maior jornal do país para que ela, Dona Gi, pudesse à noite estar sentada em seu sofá lendo o jornal roubado de sua própria banca depois de um ordinário dia de trabalho e ver a notícia com a seguinte manchete, “TicTac da Dona Gi na Cidade Alta é sucesso absoluto”, e a legenda, “Policiais, hippies e ordinários aproveitam o novo estabelecimento.” A notícia poderia também sair na televisão se o policial assim quisesse, afinal emissoras adoram noticiar fatos.

Dona Gi agora sorria a um Sanderson maculado e infantil, que por sinal deixara de ser um estorvo e se tornara inclusive o pontapé alavancado para o início e decorrer brilhante deste novo e insubordinado sistema tictacteiro nacional.

Descicatriz

2011-02-22T13:41:00.001-08:00

A facada não transpassa. Pelo contrário, revira a pele
e sobrepõe-se inchada para o lado de fora
elevada ao mesmo comprimento da profundidade.

O corte não jorra. Em teses anti-realistas
suga o sangue para dentro na mesma medida
em que o expeliria se fosse tomado o rumo aceito.

O soco não afunda. O caminho que faria decrescente
na cartilagem retorna à crescência e incha os ossos do corpo,
embora o inchaço dos músculos recalque ao seu interior.

O tiro não mata. Mata em trilhamento inverso
quando se propõe a revigorar o sangue sugado,
a crescer em inchação óssea saudável e a nivelar a pele.

A cicatriz não marca. Inversa ao que se preparam os anti-cortes,
socos, tiros e facadas, seu resultado não é a marca irredimível,
mas o cair solitária do corpo, rindo de seu dono desmarcado.

A descicatriz marca. Marca tanto quanto facadas
não transpassam, cortes não jorram e tiros não matam
e socos não afundam e cicatrizes não marcam.

Menina Abaixo e Menina Acima

2011-02-15T15:20:00.000-08:00

Da janela a Menina Acima via o centro comercial detalhado abaixo, embora apenas visse. Não observava ou fitava como é comum a muitos a prática. Via por cima, do alto embaçado. Era em noite uma madrugada e acima de sua cabeça era tudo negro no momento como há horas havia sido azul escarlate, mas embaixo de seus pés além do chão no qual se sustentava ela podia ver a iluminação intensa e claramente irremissível que mesmo à distância irradiava definições de rostos reconhecíveis se conhecidos de antemão. Afinal chegara o grupo miseravelmente definível pelo qual ela esperara desde horas em que o céu ruminava azuis límpidos quando tomara a decisão de que precisaria reencontrá-los ainda que à distância. Como se ela estivesse à espera e na torcida inversamente natural ao que acontecia nos andares públicos abaixo, o que ansiava aconteceu em generalização de detalhes exatamente como ela havia suposto.

O grupo abaixo apertava o passo e desabotoava a calça enquanto seguiam a linda Menina Abaixo solitariamente independente do ciclo empresarial – “linda”, como a Menina Acima pensava, “apenas até este momento” – e lhe tiravam a beleza quando a calça já há muito tivesse caído. A Menina Acima de cima apenas via como as coisas haviam de acontecer e mesmo que conformadamente horrorizada, não se prestava a socorrer qualquer que viesse a ser o destino da linda – “linda”, como ela insistia em pensar, “apenas até este momento” – Menina Abaixo. Mais um amontoado de minutos facilmente contáveis pelo relógio silencioso mas atrativo da parede no canto ia passando lenta e rapidamente, dependia apenas para quem na cena, e o grupo sabotador de lindas continuava a cumprir tarefa usurpando da Menina Abaixo o linda de seu rótulo. Era admirável a facilidade com que drenavam sua pele e esquartejavam com os olhos, com as mãos e com todo o resto de seus corpos órgão por órgão da maravilhosa Menina Abaixo. Mais um amontoado de segundos dificilmente contáveis pelo relógio silencioso no canto da parede, pois o relógio não marcava segundos, ia passando agora animadamente de cem metros para baixo e indiferentemente de cem metros para cima. E o grupo eventualmente foi-se feliz e lindo pelo centro anoitecido.

A Menina Abaixo continuava pouco linda e perdendo sua beleza, afinal com certeza o grupo teria meios a que roubar inocências mesmo à distância, que a propósito teria sido a mesma distância de anteontem da Menina Acima, e um pouco mais da distância da Menina Acima de hoje. Neste momento ambas as meninas compartilhavam da mesma ternura arrombada, e entendam que deixaram de ser lindas. Ela Acima tinha certeza de que rótulos passavam fáceis pelos filtros, e Ela Abaixo de que o sorriso que achariam que ela iria carregar seria de veracidade apenas segundo a sociedade.

Não mataram a Menina Acima, o grupo, pois do chão ela ascendia, nem esfaquearam tampouco a vida da Menina Abaixo. Misericordiosos não roubam vidas, como o grupo teria sido às duas ex-lindas. Apenas lhes furtaram o brilho nos olhos pelos quais a ausência de cor não lhes permitia observar ou fitar, apenas ver. Agradecidas com ilustre generosidade, elas apenas não piscariam mais o brilho no olhar, e carregariam sozinhas os ex-rótulos de ex-beldades, afinal “lindas”, as Meninas Acima e Abaixo pensariam ad infinitum, “apenas até aquele momento abrilhantado.”

Festejando Dé Preto

2011-02-11T20:57:00.000-08:00

A festa aniquilava a todos os tipos de garotões e garotonas, tendo em mim um ponto de referência. A quadrilha se estendia periodicamente conforme as demais princesas iam chegando a engrandecer a dança, que logo teve em si um verdadeiro fuzuê. Também, foram as gingadas da dança que me levaram sóbrio à cozinha, onde encontrei as garrafas de bebidas duvidosamente azuis e alguns cilindros de erva ainda não acessos. Uma pena ter me portado como me portei, mas naturalmente à menção de utilizar os vícios, dei-me conta de que meu contrato na Boate me proibia de danos mentais e joguei um dos enrolados acessos em plena bebida aberta, antes que a labareda de chamas vivas se cauterizasse por cima de mim. No desespero, abortei-me de quaisquer medidas pensadas e comecei a jorrar a água da pia ao lado no fogo acesso, que logo veio a apagar. Infelizmente no acaso vim a queimar seriamente dois dedos, o que não me retornou muita culpa sincera, tendo em vista que nenhum dos dois compunham músculos importantes no meu corpo. Ainda assim, tomei a decisão de me consultar com algum médico da Corte, para ter a certeza de que nenhum tecido muscular se feriu no acidente.

A Vitrine da Loja de Animais

2011-02-08T20:45:00.000-08:00

Nós estamos adotando. Apesar de tudo, aprendemos que da vida vamos tirar vários ensinamentos, e sofrimentos e pensamentos e discernimentos, e este último vinha sendo o mais doloroso de todos, indescritível em palavras. Basta dizer que não o desejo nem ao menos ao meu mais letal inimigo. Minha esposa Nina perdeu o nosso filhote recentemente e vínhamos estando em profunda depressão. Ela não é infértil ou tem quaisquer desses problemas que a impediriam de ser uma perfeita mãe, mas o baque foi tamanho que por ora adiaremos os problemas. Por ora nós estamos adotando.

Soube de um lugar inadiável a qual teríamos que prestar visita se estivéssemos com real vontade de adotar. E estamos, então viemos o quanto antes ao estabelecimento para saldar dúvidas e quem sabe não nos apaixonarmos por algum bebê. O lugar é inacreditavelmente acolhedor e simpático, me parece inclusive saudoso. Mas Nina não acha o mesmo. Desde que chegamos ela tem fechado a cara e reclamado em olhares o seu descontentamento com a fachada do lugar, sem contar que ao entrarmos a sua impressão foi ainda pior e só então ela começou a se mostrar preocupada em palavras. Mas não importa, não há motivo para a estranheza. A loja é linda.

Impressionei-me já na vitrine, é cautelosamente organizada e limpa. Os bebês têm cada um seu próprio espaço de exposição no vidro, e repito que a organização não poderia ter sido melhor feita. Os espaços são divididos por barras metálicas no degrau interior da vitrine e ali eles expunham nossos filhotes. Enquanto entrávamos parei Nina na vitrine para vermos os bebês. Eram todos mansos como o nosso teria sido se nós não o tivéssemos perdido, e também extremamente graciosos. Infelizmente as três graças fazendo seu espetáculo eram de raças miseravelmente opostas às nossas e seria impossível tê-los. Dois eram pretos, eu sou loiro e Nina morena, e ambos brancos. Seria demais antinatural. O terceiro era albino e pálido ao extremo a ponto em que talvez viesse inclusive a adoecer. Não seria bom para mim ou para Nina, já sofremos muito com a perda do nosso bebê e, como disse, por ora estamos adiando problemas. Então depois de mostrar a Nina a bela mas insatisfatória vitrine, finalmente entramos na loja com Nina me marcando com olhares.

O interior era ainda mais bonito. O centro da loja era circular descrevendo vitrines à volta por trás dos balcões de vendedores sorridentes, e eram tantos filhotes que eu e Nina nos perdemos por um instante. Ela parecia perdida em palavras e seu rosto expressava algo repulsivo, contudo apenas até eu puxá-la para perto das vitrines e tê-la a opinar comigo.

Chegamos a um canto onde todos os bebês eram brancos e carinhosos com os visitantes, inclusive com Nina que se mostrava impaciente. Estávamos apoiados nos balcões tão perto dos vidros que podíamos ver em detalhes o rosto de cada um. E então, como se reconhecesse em mim um pai, um deles loiro como eu veio em nossa direção e se pôs a cheirar o vidro com o rosto pressionado. Parecia súplice mas feliz, e olhei para Nina sorrindo enquanto ela me censurava a cara. “Isso é doentio, Miro”, ela disse, e não consegui entender seu argumento. Era lindo ver crianças felizes.

Fomos nos arrastando para o lado enquanto víamos mais e mais bebês, eu maravilhado. Era impossível que tivessem conseguido juntar tanta pureza em um só lugar. Na roda gigante em que íamos nos descrevendo pela loja, encontrei por duas vezes um bebê que remexia seu pote de papinha insistente e nunca tirava um pingo de comida de lá. Fiquei intrigado, o bebê deveria estar faminto à procura de subsistência e nem sequer o olhavam.

“Acho que aquele bebê está com fome”, falei a um vendedor próximo e absurdamente distraído.

“Perdão?”, óbvio, o ligeiro não ouvira.

“Aquele filhote”, apontei para o bebê que continuava colocando a mão no pote, “acho que está com fome.”

“Ah, sim”, o vendedor mexera em alguma coisa embaixo do balcão e tirara algumas balas que agora mastigava, “ele está de dieta, não vê que ele está um pouco gordo?”

Olhei mais uma vez atentamente o bebê e vi. Ele estava muito mais rechonchudo e redondo como se pronto a sair rolando do que todos os outros filhotes. De fato ele estava gordo. Quanta prepotência imaginar que deixariam o bebê com fome quando zelavam pelo bem de sua saúde. “Claro”, respondi ao vendedor que acenou, e ao me adiantar para continuar a visita em círculos, fui puxado pelo braço. Era Nina.

“Quero ir embora”, ela parecia profundamente chateada.

“Mas por quê? O lugar é fantástico!”

“Você sabe que nunca gostei de lojas assim, Miro”, seus olhos cintilavam de decisão. Eu tinha certeza que sairíamos logo dali. “Falei que seria melhor se tivéssemos ido a um criador, você viu o que fizeram com aquele pobrezinho?”

“Que pobrezinho? Não têm pobrezinhos aqui, Nina, você não notou?”, sorri para ver se lhe arrancava alguma satisfação. Provavelmente ela estaria se referindo ao bebê gorducho. “Os bebês aqui são muito bem cuidados.”

O rosto de Nina se transformou de levemente enraivecido a altamente preocupado. “Os o quê?”, ela me perguntou. Nina estava agindo muito estranho, parecia em câmera lenta.

“Os bebês”, eu repeti. Ela se mostrou ainda mais aturdida, agora inclusive como se dividida entre se acalmar e se esbaldar. Sussurrou um quase inaudível “Vamos embora” e me puxou pela mão para cada vez mais perto da porta da loja. De vez em quando em suas viradas de rosto eu podia ver que seus olhos estavam marejados. Enfim saímos da loja e então Nina começou a chorar em imperceptível silêncio. Não entendi o porquê e me apressei a acalmá-la. Por ora estávamos adiando problemas, não podíamos ter mais problemas. “O que houve agora, amor?”

“É uma loja de animais, Miro...”, sua fala penetrou raso nos meus ouvidos e apenas depois de levantar minha cabeça, olhar para trás e perceber escrito acima da então belíssima vitrine as palavras “Mundo dos Animais – Cães, Gatos e Aves”, é que me dei conta do quão profundas suas palavras poderiam ter sido ou do estrago que elas me teriam feito. Larguei Nina por um segundo, e ainda olhando para a vitrine via os bebês de diferentes raças engatinhando em círculos e súplices enquanto pressionavam o rosto contra o vidro.

Céus, estou delirando.

Ampulheta de Amores

2011-02-01T14:02:00.001-08:00

Acalorado pelo frio

de insólita indiferença,

em busca vai

de sua ampulheta de amores.

Achou por todo o tempo

que fosse de coração aberto,

quando a ampulheta

era de grãos amados

que passavam rápido.

Virou há tempo

o amor uma vez,

para torturar-se enquanto via

areia correr em sordidez.

Sentia na pele cada grão

do vidro da ampulheta velha

e triste enferrujada,

que em pouco tempo passava.

Sentia muito por breve

aquilo que logo

não lhe era nada.

Assim perdurava a relação

até que passassem todos os grãos,

o obrigando novamente

a virar a ampulheta em vão.

Virando, rodava e girava

a ampulheta falha.

Esperança tinha

de que a ampulheta

de tanto girada

e revoltada, algum dia

falhasse em falhar

na estrutura embicada,

e pudesse travar um dos grãos,

emperrando a todos os outros

e ao tempo na transição.

Poderia sentir, então,

como uma pré-saudade,

o que seria amar forte

o grão certo em sumidade.

Itinerário de Edições

2011-01-25T10:41:00.001-08:00

Fugiu. Ele fugiu sem ambições ou remorsos ou pensamentos enquanto corria altivo ao ponto de ônibus, apesar de ter fixo no semicerrar de seus olhos o destino previsto. Pela primeira vez ele se encontrava no lugar mais sucinto de sua história sem um destino qualquer planejado, tendo em mente a imposição de que o traçar de planos ao ponto de ônibus seria o último em sua vida. Deixara em casa nada material, a não ser que viessem a achar palpável seu fantasma ali vívido de outros tempos. Remoto como só e agora também avulso, peneirava suas amizades e pesava seus sonhos na corrida contra o vento. E é de sempre que sonhadores rebuscam alto seus destinos até que a gravidade tenha tato falho a puxá-los para baixo quando os percebe flutuantes.

A correria agora era portanto de moços e moças esbarráveis no majestoso ponto de ônibus lotado. Joel fugitivo peregrinava perdido por entre rostos e não conseguia decidir-se em que rumo tomar. Discorreu então sobre a possibilidade fatídica porém incontestavelmente conveniente de pegar o primeiro ônibus que viesse, com as primeiras pessoas que entrassem e os acontecimentos primeiros que sucedessem. E lá vinha o ônibus lotado.

Juntava-se então à fila métrica de gado a rebanhar em bancos ambulantes, tendo em mente seu pensamento auto-subordinativo de que este seria seu veículo. Perderia peso e peneiragem ao esperar, mas tinha para si que seria uma das exigências de sua aventureira viagem. Embicava sonhos e horrores à entrada luminosa do ônibus e mal conseguia manobrar a mochila pesada por entre os passageiros. Pagou ao cobrador da escada de entrada num estica-empurra indigno de sua atenção enquanto se espremia na comunhão forçada e evasiva.

Joel pensaria estar em um hospital se este não andasse. Além de sua aparência, talvez simbolicamente o fosse pelas várias pessoas de vidas, amores e razões diferentes que se aglomeravam pela falta de instrução primária e buscavam a cura em conjunto. Ele não poderia deixar de se parabenizar por escolher esta específica cura, e não podia parar de olhar fundo nos olhos de cada pára-quedista no ônibus. E a freada do motorista foi tão brusca que fez com que todos xingassem alto numa rebelião controlada e por tempo marcada. Por fim, resolveu que teria que conhecer a si mesmo para então desvendar entornos inacessíveis aos pobres de espírito. O foco de Joel recaía de exatidão neste ponto ao qual ele insistia em se desfocar: era pobre de espírito e teria que se consertar.

Admitia com dor no coração que seus anos foram por todo vividos em conveniência. Teria vivido consigo em seus desejos reais apenas em subconsciência por todo o tempo, de resto aos outros se mostrava como se pronto a agradar o mundo. Tentou-se pelo mais fácil e até hoje não havia comparecido a nenhuma superlotação fugitiva. Estaria preocupando aos familiares em casa e aos colegas melhores amigos com seu desaparecimento, e não se importava. Teria que reconciliar-se com Joel fugitivo.

Como se não fosse pouco sua imposição social, mais do que estar em casa temia ser sua casa, cheia de objetos e pessoas suntuosas pouco válidas. Temia ainda mais ser os lugares pelos quais passava por freqüentador assíduo, e matava-se de medo de ser como a personificação desse levantado de muros e praças. Por isso fugia. Longe não saberia como se comportar e cederia ao natural do seu eu, e esperaria.

Fugia. Ele fugia e não fazia idéia para onde. Sua mochila pesada ainda incomodava a paciente do hospital ambulante, submerso em má saúde, e ele não podia fazer nada. “Perdão, senhora”, Joel gaguejava vez ou outra quando percebia ser incômodo, e se sentia vazio cada vez que pensava não saber aonde estava indo. Ainda que o letreiro luminoso lhe indicasse claramente o destino a que o levava, Joel nunca teria ido a tal lugar em sua outra vida, e não poderia imaginar o que lhe aguardaria lá ou o que faria quando desembarcasse. As conseqüências eram difusas.

Os pontos subseqüentes da viagem passavam despercebidos pelas janelas devido à lotação e à má vontade do motorista de ajudar os passageiros que queriam ir para casa, fossem espremidos ou não. Joel se perguntava se algum deles teria o mesmo objetivo que o dele, de fugir para qualquer lugar que lhe fosse apresentado. Contudo, era difícil acreditar que qualquer um quisesse andar naquele ônibus. Truncava, chacoalhava e rangia a cada centímetro andado. Percebia apenas agora enquanto olhava pela janela que não conhecia meio palmo do itinerário descrito por seu salvador, e não teria certeza de que este lhe cabia como o correto.

Percebia apenas então que o único itinerário indigno de ser testado seria o de retorno para casa, afinal não tinha certeza de suas amizades aptas à lealdade ou do que estaria conseguindo absorver da vida enquanto absorto numa vivência constante e desfragmentada. Todos os outros, no entanto, poderiam ser editados em fugas cada vez mais recorrentes pelo Joel fugitivo. Editara tanto sua vida que lhe parecia simplório manusear rumos de antemão, e sempre que se sentisse infligido tomaria a atitude de mudá-los.

Então chegara ao ponto final onde eventualmente Joel fora deixado sozinho. Inconscientemente achou que fosse o ponto final, por estar noite e cansado. O ônibus, porém, era circular, e Joel já vinha deitado havia horas desde que todos os outros passageiros desceram às suas casas, abrindo espaço em cadeiras para ele, quando livremente absorto em sonhos, pensou ter parado e sido despejado do ônibus pelo ponto que não andaria mais.

“Te perdeu, amigo? Tá aqui faz horas”, o trocador tinha vindo do início ao fim do ônibus para a pergunta. Parecia preocupado.

Acordado e ainda ambulante, um Joel bêbado de gente olhou pela janela agora totalmente visível e depois ao trocador, e em frações de segundo respondeu enquanto sorria.

“Não. Estou fugindo.”

A Promessa do Dia 2

2011-01-17T17:59:00.000-08:00

Olho para o ano que passou com olhar de anteontem.

Olho para as pessoas de anteontem com o olhar da semana passada.

Olho para a semana passada com o olhar construído no ano que passou.

Vejo no ano que passou pessoas arrependidas e dispostas a mudar.

Vejo na mudança causada por novos anos a mentira mais material.

Vejo mentiras materiais em todos os anos e em todas as viradas de ano.

Percebo que as viradas de ano psicografam emoções e as põem em pauta.

Percebo que emoções da virada são criadas pela imposição da mudança.

Percebo que a imposição da mudança em tempos artificiais é de extrema conveniência à virada do ano.

Confesso que deixo de acreditar por ora em felizes anos novos pois não os desejo confortável.

Confesso que não os desejo pois aprendi a ter na mudança o moralismo de sempre, e não adiá-lo ao último dia do ano.

Confesso que mudanças verdadeiras são pelo coração marcadas, e não aguardadas ao último instante de um ciclo impessoal.

Prometo que não prometo.

Cócegas

2011-01-11T06:24:00.000-08:00

Ninguém me disse ser fácil,

o conhecimento já estava em mim.

Apesar de falarem, nunca me contam

o que há de fácil e difícil,

e tenho que procurar entender

por mim mesmo. No momento, porém,

já dançaria com tamanho conforto.

Às menções dos nomes, levantando-se

iam cada um por sua vez extasiados,

controlados por fisiológico, embora

pesados de coração mole tremendo.

Sentia-me um tanto quanto igual

embora me confortasse com o fato

de que já vivenciara o momento.

E pois chegara a vez de quem queria,

a minha. Intrigado com amenidade

imperceptível, me olham no fundo

da pele dos pés ao fio capilar torto,

então ao fio sanguíneo dos olhos.

Ereto de formas curvas balanço

e finjo não ver, garanto posição.

Impetuosos, me dirigem a palavra

calmos, cegamente confiantes

em minha autoconfiança. Hora há

de se responder o questionamento

e de súbito me pego sublinhando letras

incondizentes com o aprendizado

esperado, me portando como vaia.

Logo se percebe a automutilação

por expressões em todos os rostos,

quando no fim minha pretensão odiosa

encheu o ambiente e penetrou

à cabeça de todos. Soberbo eu,

me viram os jurados mutilados

enunciando apenas, “Fez-te cócegas.”

Reunião do Partido dos Jogadores

2011-01-01T18:47:00.000-08:00

À mesa, dez candidatos.

A mesa, redonda a receber um círculo de opções futuramente governamentais, resplandecia uma imensa estrela vermelha impressa em seu centro com as iniciais “PJ”, em letra branca, devidamente inscritas, e um utensílio (provável que fosse de cozinha) em madeira anteriormente polida, para que girasse com facilidade por toda a estrela.

À volta, os dez pré-selecionados se encaravam em apreensão tranqüila, cada um com um olhar distinto e revelador de suposições apenas mal-fundamentadas. Quisessem ser escolhidos ou não, estariam à prova do Processo de Seleção Oficial da Candidatura Presidencial do tão estimado (pelo menos, aos tempos em que os sentados não almejavam o cargo) Partido dos Jogadores.

O comandante, agora levantado de um pseudo-trono a pouca distância da mesa Jogadora, de pé a rondava de forma a que, quando finalmente girasse o aparato de carvalho que apontaria duas cobaias dentre as dez presentes, não pudesse ser um dos selecionados. Em posição, esticou a mão e, de sutileza quase perceptível, girou a barra de madeira que, após várias voltas imprecisas, teve sua parada em dois perfis por certo peculiares.

Um deles, um homem jovem (o único à mesa) de pele, olhos e cabelos morenos e ralos. Seu sotaque, ouvido de outras ocasiões, era de um ex-caubói do profundo interior – razão possível pela qual integrava o grupo dos Jogadores, que há anos cismava em receber gente desses fatores, alegando ser o deles o melhor Jogo de cintura e senso de humor.

A outra, uma mulher – também a única à mesa. De aspecto pesado e levemente viril, ondulava cachos de um cabelo castanho vítima da gravidade enquanto simulava um sorriso tão amarelo quanto os raios solares ao encontro de uma loira. Diferentemente do escolhido anterior, seu senso de humor era claramente variável e ainda mais autêntico.

Contudo, de volta à competição em rixas, os oito desclassificados já se dirigiam a outra mesa vizinha da Jogadora - alguns cambaleando alegres, outros saltitando alegres. Enquanto se ajeitavam confortavelmente, os dois pré-candidatos se preparavam à próxima fase.

Porventura treinado, uma espécie de garçom – ou mesmo escravo, resgatado do século dezenove pelo poder absoluto do Partido dos Jogadores – trazia à mesa de rivais descontentes dois tabuleiros interativos para a realização da segunda e decisiva etapa: uma batalha do mais prezado “Cara a Cara – Congresso”.

A postos, o jovem e a mulher se muniam de fichas que continham suas personalidades a serem descobertas, e iniciavam o conflito.

“É corrupto?”, perguntava o pré-candidato em seu sotaque, e recebia de imediato uma resposta positiva de sua adversária. A essa afirmação, o pré-candidato já abaixava apenas duas de suas vinte e quatro personalidades à berlinda.

“É corrupto?”, replicou a candidata, na certeza de estar cortando o mal pela raiz. À resposta afirmativa, abaixou, também, apenas dois de seus vários amigos impressos no jogo.

“É a favor das drogas?”, perguntou o candidato.

“Não”, o desgosto na voz da candidata era claro. Perderia mais rápido com essa pergunta. De fato, o candidato sorriu e abaixou, agora de vinte e duas peças, mais nove. Estava muito mais perto de descobrir a ficha da adversária, portanto. Era a vez da candidata.

“Dá festas nos fins de semana?”, ela achou válida a pergunta, talvez lhe arrecadasse mais algumas peças.

“Sim,” respondeu o candidato, emocionado, “em quase todos”. A candidata abaixou apenas cinco de suas vinte e duas peças, e agora os adversários se enfrentavam num conflito de dezessete a treze peças.

“Tem hectares ilícitos?”, o candidato sabia jogar. Porém, a candidata afirmou com a cabeça, enquanto ele abaixava mais quatro de seu tabuleiro. A disputa seguia de dezessete a nove.

“É líder de distribuição de renda aqui nas internas?”, a candidata arriscou a pergunta. Se sim, recuperaria o jogo quase perdido. Se não, poderia perder. Mas a resposta do adversário foi um “Sim” arrastado em seu sotaque, e a candidata já abaixava onze peças, sorridente, virando o jogo.

“Os filhos estudam no exterior?”, o candidato perguntou e candidata respondeu “Sim”. Abaixadas as peças, os dois estavam pertíssimo de descobrir um a ficha do outro, estando seis para a candidata e cinco para seu adversário.

“Já foi Presidente?”, numa jogada de pura sorte, o triunfo era, mais uma vez, das mulheres. Em suas seis peças, apenas um teria sido presidente, e a resposta do candidato apenas confirmou sua vitória.

“Já”, e o jogo estava encerrado. A candidata, de novo com seu sorriso amarelaço de dentes, se levantava da cadeira num pulo e abraçava todos os presentes. O derrotado, recluso, não sabia se comemorava a vitória da outra ou a sua derrota, e no que não conseguia decidir, preferira permanecer sentado pelo tempo que lhe fosse concebido.

Enfim, o Processo estava completo, e o Partido dos Jogadores já contava com sua candidata, os representando honrosamente nas eleições agora tão próximas. Sem demorar, os fotógrafos já entravam na sala, até então exclusiva aos pré-candidatos, para a sessão de fotos de divulgação à imprensa, anunciando finalmente a futura mulher do povo. Num canto, eram todas as câmeras e microfones voltados à ela, desconcertada e quiçá preparada, simulando sua situação.

Entre sorrisos e flashes, e informações que perdurariam secretas apenas àqueles na sala, estava escolhida a nova Presidente. E, aflita, ela prometia a si mesma reger o país com tanto esforço quanto o que fora necessário para vencer as duas Etapas de seleção ao cargo mais decisivo de sua vida.

Você Se Preocupa?

2010-12-23T19:55:00.000-08:00

Um homem deitava em seu sofá de sete lugares, estofado com penas de gansos escoceses e reclinável, de forma a que a posição de quem sentasse ficasse perfeitamente alinhada à televisão de plasma na parede, de cinqüenta e duas polegadas, com transmissão máxima de alta qualidade e som dolby surround stereo 5.1 - o suficiente para quebrar todos os vidros da casa.

Ele esperava por um programa esportivo que anunciaria, oficialmente, os novos jogadores titulares do seu time de futebol. Enquanto esperava, ansioso, rodava os duzentos e setenta e sete canais do seu plano de TV a cabo à procura de algo interessante para preencher seus minutos restantes. Os canais abrangiam os mais variados assuntos, de desenhos animados pastelões a seriados científicos sobre o universo; de programas de fofoca a reality shows de fofoca; de apresentações de videoclipes a shows com transmissão ao vivo. Era realmente muito ao que se assistir e o homem parou, finalmente, em um telejornal. Como sempre, as novidades não eram novas - pelo contrário.

Os assíduos tele-espectadores desse jornal teriam de admitir que as notícias diárias, no fim, se resumiam a uma só palavra: tragédia. Acidentes de carro, quedas de avião, pontes ruindo, florestas queimadas, assassinatos, suicídios, afogamentos, prostituição, incêndios, tráfico, pobreza, fome, pedofilia, corrupção, analfabetismo, conflitos regionais, discriminação, racismo, preconceito... Nossa, o mundo estava cheio de problemas - problemas abertos à mim, àquele homem, à todos.

Nesse exato momento, uma família teria acabado de morrer num acidente de carro; várias mulheres teriam perdido os seus maridos num avião que caiu; uma cidade perdera seu caminho com uma ponte que ruiu; uma floresta não era metade do que já fora, agora queimada; uma empresa perdera seu chefe assassinado; uma mulher teria tirado sua própria vida; o mar teria matado um bebê; pré-adolescentes se aventuravam sexualmente nas ruas por dinheiro; um dos maiores prédios do mundo pegara fogo; crianças eram encorajadas por seus pais a fumarem seis tipos de ervas; famílias dormiam debaixo de marquises, passando fome; coroas tentavam cumprir seus desejos de abusar de crianças; policiais teriam desviado dinheiro; uma idosa aprendia a ler; países orientais brigavam por suas terras; um homossexual teria sido espancado na rua; um negro teria sido assassinado por um médico; anões choravam por terem sido ridicularizados...

Tanta coisa estava acontecendo ao mundo, e onde estava aquele homem deitado no seu sofá confortável, assistindo à sua televisão com 277 canais de última geração, esperando por notícias banais sobre o seu time, para ajudar? Com o que aquele homem estava se preocupando no momento em que todas aquelas fatalidades tomavam espaço?

Provavelmente estaria se preocupando com a sua gravata que deveria, por lei, ser mais bonita do que a de seu colega de trabalho; ou estava se preocupando em aspirar qualquer e todo o pó do seu lindo sofá; ou estava se preocupando em escolher as palavras certas para conquistar aquela mulher; ou estava se preocupando em comprar a edição mais nova da revista de celebridades; ou estava se preocupando em preparar aquela festa para invejar os amigos...

Em suma, deveria estar se preocupando com qualquer dessas idiotices cotidianas que, infelizmente, fazem parte da vida de todos. Aquele homem, assim como todos - ou a maioria - no mundo, teria sido criado pela televisão, pela propaganda e pela mídia para estar sempre agradando aos outros.

Não importa àquele homem que dois terços da África passe fome contanto que esteja escrito Calvin Klein em sua cueca; não importa àquele homem que existam crianças viciadas em cocaína contanto que a sua festa tenha sido a mais bombástica do ano; não importa àquele homem que pré-adolescentes se prostituam contanto que sua televisão tenha mais que 300 canais; não importa mesmo àquele homem que florestas sejam queimadas contanto que ele namore a mulher mais gostosa do bairro; realmente, não importa a ninguém que nada de ruim aconteça contanto que essa pessoa esteja maquiada de forma esplêndida com os padrões ridiculamente estabelecidos pela sociedade.

Sabe, eu não culpo aquele homem. Apesar de ele não ter tido a capacidade de entender que a vida é feita de muito mais do que aquela bolha fútil em que ele vivia, ele estava simplesmente vivendo a sua realidade. Contudo, a melhor forma daquele homem enxergar o mundo que estava à volta do contexto em que ele vivia seria se, em geral, ele conseguisse expandi-lo.

No caso, agora por descaso, já era hora e ele voltava à sua programação esportiva, sem antes ao menos ter prestado atenção ao nome do canal de notícias, enfim descartável.

Carina

2010-12-15T08:23:00.001-08:00

De leve, do súbito sou tomado pela imagem da beldade

chorando em silêncio os seus baldes de nada,

acarretados pela vida que escolheu ou que lhe foi dada,

isso ainda não se sabe.

Chegar por chegar levaria meu rosto à vermelhidão,

uma vez que, de suas penas atuais, intimidade não tenho

para perguntá-las ou, logo após, entendê-las.

Residir no coração dos outros é daquele estranho prazeroso,

o desconhecido do gozo, ter para si as lamentações

daquele que te guarda e chorar com elas, não por pena,

mas por dor própria.

Alimentar esperanças de falsas intitulações levam a nada

quando não se tem certeza do alimento,

por isso chegar ao passo em que chegando, como disse,

me levaria sem retorno ao poço do descontentamento.

Superficialmente, talvez não soubessem os outros que tivemos,

a beldade e eu, um caminho pelo mundo.

Inexpressivo, às vezes a quem quisesse assim afirmar,

ou mesmo para ela. Para mim, expansivamente valia.

Conformá-la não me satisfaria por completo,

dadas as conformações anteriores que, de nenhuma modéstia,

de pouco acrescentaram à diminuição dos prantos.

Teria eu que exercer a diferença de bom grado.

Dessa forma, palavras são fáceis de sair e não penetrar,

o que poderia caber a mim mudar.

E, depois de tentativas suadas, por todo o passado,

ainda acredito não ter conseguido.

Longe dela, a vejo chorando em continuidade, sem saber o que fazer

quando remete à mim a questão da insignificância.

Quero ser mais do que já pude ser, e não consigo.

Só deus sabe o que ela vê em mim ou como me vê,

seja pelo antigo que tivemos ou pelo presente engavetado.

Queria fugir ao infinito para, quando voltar,

poder sentir o que sinto hoje em relação ao passado.

No fim, estou à frente da beldade do infortúnio.

E, embora compromissado com as sessões de recuperação

dos nossos eus, nos percebo virando de costas um para o outro

quando a ocasião falha.

Meu maior medo em colocar agora os pés a correr é de,

ainda há quilômetros de você, te ver chorando pelos cantos.

Quero-te feliz e ainda assim não te quero para mim,

porque o passado, sinceramente, não volta.

Sonhos Afilhados

2010-12-06T14:29:00.001-08:00

Nina não está mais grávida

Nem eu fértil ou apto a conceber à vida

Mais dois os três sonhos.

Por enquanto abster-me-ei

Das dores de parto, entenda

Prendi a respiração neste último.

Acabou por não sair por bastante tempo

E quando finalmente veio a calhar

Caiu-se um desmaio sobre meus braços.

Penso que ainda possa sucumbir à vida ele

Assim como todos nós que estão lá.

Vã mentira, eu nem ele estamos lá.

Penso inclusive que poderei deixar

Este um desmaio por aqui mesmo

Neste chão gelado, infértil por ora.

Entenda, por favor, uma vez mais

Não posso me fazer sofrer, sensibilíssimo

Por isso que passou ou por aquilo que virá.

O que virá, virá. Virá e virão

Sempre os momentos ruins

E sairemos deles sempre.

De cabeça à outros, momentos

Ruins péssimos horrendos

Até que um melhor venha.

Por Deus talvez seja pretensão demais

Dizer que perdi um filho,

Por dois motivos dentre milhões.

Sobre como ainda não o perdi de fato:

Quem conhecer um sonho vai saber

Que ele persiste vivo - este é o primeiro motivo.

E, por segundo e último nestas constatações,

Sobre como eu não tenho filhos.

Tenho sonhos.

Catequizando Dé Preto

2010-11-29T06:46:00.001-08:00

Presentearam-me há de recente com um relógio de ouro gigante e, por fontes eu cheguei a saber, valioso. Um de meus alunos prodigiosos da Academia Monárquica vivia me incentivando devotamente a comparecer à sua igreja. Os resultados eram divinos, segundo ele, mas preferi me dedicar à criação corpo-estrutural de sete dias, segundo dietas. Não é pouco nem nada, dia me chega Albertinho com o relógio em suas mãos e me estende, dizendo ser seu maior gesto de gratidão em vida para com a minha pessoa. Porém, disse ele, se eu há de eterno aspirasse ser, para que eu fosse à igreja. Esperteza, no entanto, me trouxe ao equívoco de Príncipe, e assim fiz: relógio de ouro valioso tal qual sua igreja ou seu reitor, portanto me ataria à promessa responsável de rezar ao Relógio todas as vezes que o reluzisse. E esperaria através de Albertinho uma resposta divina. Afinal, plataforma mais que poderosa eu já tinha.

Inconsciência na Cama

2010-11-19T19:40:00.001-08:00

Dormindo, ele é mas não é,

o que é mais fácil de lidar.

Tem em si o seu eu,

a sua personalidade e aparência,

porém poupados de exercício.

Morrer, para quê?

Alternativa há de se viver

enquanto não se vive,

de alma existente

nos complexos da inércia.

Da superfície é anexado

ao intrínseco da terra

que o provoca a se anular.

Lívido, porém certo

da existência de fantoches.

Do sono, sabe que se porventura

acordar, acordado estará retornado

ao eu adormecido forçado.

Em sono, contenta-se em sonhar

que há de eterno sonhará.

Dormindo, propõe-se à subvida

do que é mas não está, contra

o que está e continua não sendo,

tendo-se por fato que esta relação

de convivência comunal consigo

é das mais difíceis.

Busca-se por soluções, e

cá estão. Quer ser e não estar

enquanto quer estar presente

e não ser, ainda que

em nenhuma das hipóteses morrer,

vá dormir e será eterno.

Fumaceiro

2010-11-08T12:57:00.000-08:00

Cigarros

os têm na boca

e no olfato da fumaça

que evapora e não condensa,

paira no ar.

Cigarros

feitos na boca

das bocas que insistem

em fazê-los primordiais

à vida.

Cigarros

de necessidade

os têm na boca, posso notar que,

na verdade, os comportam na boca,

mas é feio.

Cigarros

de feiura estrutural

estruturam o corpo

por ter-lhes na boca

com freqüência.

Cigarros

os têm na boca todos,

e percebe-se que

nem água é capaz

de apagar fumaça.

Cigarros

interessantes fogem à boca

e deslizam à boca,

assim como a fumaça

para fora dela.

Cigarros,

um, dois, três, quatro

os têm na boca em simultâneo,

e a fumaça se renova

igual.

Cigarros,

cinco, nove, vinte e oito

os têm na boca

nunca esporádica,

de conseqüência rotineira.

Cigarros,

boca e fumaça

são freqüentes,

são cento e treze

por dia.

Apresentando Dé Preto

2010-11-01T06:17:00.001-07:00

Tenho 21 anos e, no momento, curso o último ano do Ensino Médio. Para auto-sustentação, trabalho como gogoboy quatro noites por semana. Aliás, foi em razão do meu trabalho que comprei minhas lentes azul-clarão e malhei intensamente os meus músculos entre o pescoço e a cintura. Como extracurricular, tenho o concurso do meu bairro, que ganhei faz cinco anos. Na ocasião, fui classificado na quinta posição e recebi o título de "Príncipe de Guarulhos". A propósito, me chamo Dé.

Medicina

2010-10-20T14:55:00.000-07:00

Ser médico e suas vantagens. Desde cedo, prepara-se psicologicamente para salvar vidas no futuro; a partir da escola primária, o alimentam de certezas para com a profissão que devem ser cumpridas, e mesmo antes do esperado, já se encontra redigindo fichas de óbito em casa, sozinho, como treinamento para os anos de real atividade, e de invariável rotina. Percebe-se que, de todos os esclarecimentos, o dele é o mais evidente em pauta, e em poucos anos o formando torna-se formado.

Logo que exige seu trabalho como a quem exige seu dinheiro, nota-se preso à responsabilidade do que lutara por anos. Se não agora, talvez pudesse salvar a sua própria vida, ainda que a dos outros fosse mais importante: por elas ele aspirava. À seqüência, prefere morar em hospitais na tentativa da salvação alheia, mas em pouco se vê virando noites naquele café adjacente ao cruzamento de quatro hospitais, preenchendo suas treinadas fichas de óbito – desta vez válidas – uma vez que quatro vezes expulso por erro médico.

No café, a família lhe aparece nos vidros refletida enquanto se recorda da cobrança que lhe era ajustada, recaindo sempre ao financeiro os que falavam. Tentara decidir por si, mas quem diria, lhe carregaram até ali: pais, escola, o resto da família e da vida. Até mesmo a prezada orientação vocacional que, naqueles tempos, o obrigava a hesitar quando competindo consigo em respostas nada além de sinceras.

Quem sabe não poderia matar, também, o garçom de pé num canto: mais uma menos uma ficha preenchida em seu registro de pouco valia, mas aquelas credenciais e uniformes tão diferentes, esses ele queria.

Amicãs

2010-10-10T16:28:00.001-07:00

Acomodam-se juntas as quatro,

num quadrado perfeito dito inviolável

de quatro pontas, e acolhedor

de todos os tipos de mulheres,

das quais se fecham por vértices

uma morena e uma loira,

uma ruiva e uma morenaça.

Tem-se por prova que o quadrado

se fecha quando conveniente,

oportunista imprescindível

aos tempos em que se precisa

de uma área total, além de concreta,

para cálculos eventuais.

Pois, dadas ações de puro proveito,

acordos por parte das arestas

que suportam o peso dos pontos mulheris,

são feitos em complacência

para deixar que o quadrado se desfaça,

e que cada mulher seja uma solitária reta.

E, apesar de compartilharem do poder

de se fazer voltar ao plano inicial,

pouco importa aos pontos de mulher

a situação de a unidas retornarem,

agora que retas já foram,

e o quadrado especial

já não lhes fazer justo interesse.

Enquadrando a sinceridade dessas vértices

ligadas por arestas sempre frágeis,

a verdade está no que se diz

por todas e cada uma das beldades:

que tanto faz como tanto fez

serem quadrado ou serem reta,

contanto que tomassem a posição

de uma temida forma geométrica.

No fim de todas as contas, conclui-se

que quadrados são formados

por quaisquer retas,

sejam relacionadas

ou individuais num plano.

O esforço, no entanto,

cabia à cartografia, decidir

se permaneceriam quatro amigas

de formatos harmoniosos,

ou quatro retas paralelas

de auto-suficiência linear.

Vício em Pé

2010-09-13T18:04:00.000-07:00

Atrás das cortinas, sento num palco

defronte com nenhuma platéia.

O espetáculo terminara há dias,

mas eu tenho continuado sentado aqui

por todos os que se passaram.

Imóvel, tinha me proposto à dependência

às custas de um mero prazer psicológico,

também com o argumento de querer poder explicar

como é absorver o sentimento,

aos que não o sentem.

No entanto, logo após o término

do efeito químico,

me senti tão vazio e frívolo

que tinha me tornado incapaz de redigir

sequer uma nota de geladeira.

Naquele dia, longe deste,

tinha acordado cedo e explicado

a quem quisesse ouvir, ou a quem

indagasse nojentamente a minha situação,

o porquê do meu vício.

Desde então, tenho continuadamente

aguardado o meu retardo forçado

recobrar-se ao estado pleno de pessoa sã

para, só depois de vários ciclos,

aperceber-me de algo notório.

Tinha descoberto que,

para explicar o tão temido efeito,

teria de retornar à posse do meu vício

e sentir tudo outra vez,

pois não conseguia lembrar de nada.

Mesmo assim, tenho também buscado soluções

que de todo não funcionam,

para poder seguir viciado

e enganar aos outros

com o álibi de estar tentando.

Afinal, sempre que preciso pensar,

recorro ao meu vício na esperança

de que ele me carregue a lugares inatingíveis

quando se vive com os pés firmes

e fincados num chão de concreto.

Porque, de verdade,

vicioso é ter que sustentar um vício

por tanto tempo. Neste palco abandonado,

aqui sim é do balacubacu. Tem que aprender

a dançar conforme a música.

Seis Mil Hospitais

2010-09-07T19:56:00.001-07:00

Mil hospitais, para a cura de candidatos

desprezíveis como seres, maculados e

grosseiramente inumanos, com coragem

de expor o rosto nada envergonhado

a nível nacional de televisão,

à frente de toda uma população

que acredita de coração e alma,

que estas figuras, sim,

são símbolos de revolução.

Dois mil hospitais, para a cura do deboche

e falsidade de alguns candidatos,

que sorriem enquanto falam as letras

de um texto programado,

mentiroso ao poço do fundo da alma.

Mentem para todos, para todo o povo,

prestam-se ao pior dos pecados:

não de mentir apenas em branco,

mas de manipular a mentira

na cabeça de milhões de retardados.

Três mil hospitais, para a cura da presidenta

que eleita será se disser que construirá

seis mil hospitais públicos de qualidade,

quando, na verdade, pretende de antemão

comparecer a todas as duzentas e sete

entrevistas em Paris, nas quais apertará a mão

de um outro presidente em reciprocidade.

Quatro mil hospitais, para a cura de um ineditismo

e ponto de vista não objetivados em campanha,

já que, hoje em dia, para ser considerada,

a candidata se agacha aos pés de um monarca,

com esperanças de realeza, e de que será abraçada.

Afinal, é de pleno igualitarismo que o povo,

burro em sua santa ignorância como jamais registrado,

receba de braços abertos a presidenta curada.

Cinco mil hospitais, para a cura de quatro anos

do povo amigo, que serão suficientes para deixar-lhes

na mesma vida maldita, por ter votado na candidata

que lhes prometeu, além de hospitais,

mais seis mil escolas e universidades

em apenas um tempo de vida,

com toda a infraestrutura nota um bilhão

que sabemos ter o nosso país.

Seis mil hospitais, para a cura de um cidadão

louco qualquer, que eu faria questão de estar vivo

para ver passar por cima de todos e,

também em rede nacional equiparável,

encher o peito e ter bolas para dizer,

“Isto tudo é uma merda que está errada,

estão mentindo para você com sorrisos na cara:

sua realidade em longo prazo, maldito unitário!”

Mentiras

2010-09-04T14:27:00.000-07:00

A porta escancara-se,

ensurdece o tímpano

do ouvinte eventual.

Ela entra no quarto

com propriedade assustadora,

e ao mesmo tempo

aparenta desespero pessoal

aniquilador de sorrisos.

Ele, tranqüilo, já sabe do que se trata

e, portanto, finge não ouvir.

À beira do pânico,

histérica ela se acalma

com seus próprios dotes anestesiantes,

e senta-se à frente dele

num ato perceptivelmente programado.

Olhando-lhe no assombro

de suas linhas cansadas

e no fundo dos olhos,

à centímetros de distância

Ela começa a tagarelar incontrolavelmente,

ainda que com serenidade de tom e espírito

visivelmente forçada.

Enquanto fala, é evidente notar que,

aos poucos, uma pequena massa

começa a criar forma

no interior de sua boca.

Ele retribui com o olhar mais seco

que pode manipular,

e ouve suas palavras

apenas por não ter mais recursos

à que combater a cobiça dela.

As palavras que ouve e que são absorvidas

caminham ao seu cérebro

como fogo ateado. Arde.

Ela continua a falar e dizer

e argumentar e papaguear,

e corre demais com sua fala moldada

em mínimos detalhes,

formatando também a massa crescente

que lhe escorrega pela língua ao falar.

Quer abster-se do castigo

e busca-lhe por perdão.

Ele ouve desinteressadamente para,

por vezes, poder modelar expressões

de deboche no rosto.

No fundo, Ela apenas sonda tentativas

de dizer todo o possível

pela busca por compaixão.

Olhando-a na beleza

de suas linhas delicadas

e no fundo dos olhos,

agora à metros de distância

Ele levanta-se e, com todo o desprezo

que pode encenar, lança-a o olhar

inconfundível de censura.

É melhor parar.

Automaticamente Ela reage

e recomeça a tagarelar incessante

e tediosamente. São tantas palavras

aglomeradas em frases que, em pouco,

a massa em crescimento

finalmente configura-se num tamanho enorme,

fruto de toda a conversa dita

e gravada nas paredes.

Enfim, ao invés de letras agrupadas,

Ela habilidosamente retira a massa pelos lábios,

agora grande o suficiente

para quase não caber entre a garganta

e o céu da boca, e lhe estende envergonhada,

como se isso lhe esclarecesse tudo.

Ainda olhando-se

e deixando-a segurar a massa

pelo tempo que fosse,

demonstrando-se nem um pouco complacente

Ele arrisca suas próprias palavras e,

pedindo para esquadrinhar-lhe a expressão,

quer que Ela lhe pergunte

se Ele realmente conseguiria

engolir tanta mentira.

Bique

2010-08-30T18:17:00.001-07:00

Em uma mão, minha caneta preta.

Sua tinta rija desenvolve traços certeiros

no papel, intensa na cor que a caracteriza

aos que de longe a vêem lisa pois macia,

brilhantemente bem escrita.

Na outra, caneta de um azul frio inconvincente

tem carga completa, embora descreva palavras

secas pelo tempo e oscilantes a cada letra,

ora esboço ora robusteza. Foscos são os traços que,

além disso, também quase furam o papel.

Nas mãos, duas canetas.

Uma azul e uma preta.

Efeito Placebo (Conto)

2010-08-26T17:07:00.000-07:00

O elevador subia o mais lento possível, com trancos eventuais em lugares específicos de sua rota, demonstrando a velhice tanto dos cabos quanto do corredor pelo qual o cubo negro passava. Em sua demora, eu aproveitava para me ver num espelho em desgaste, horrivelmente embaçado, que cobria, por inteiro, uma das paredes do elevador, e me sentia desfocado. A imagem refletida em seguidos cortes paralelos era digna de se encontrar em um espaço como tal, de tão suja que estava para igualar-se ao ambiente.

Minha testa brilhava como um espeto em brasa; minhas roupas molhadas como se eu tivesse nadado em mar aberto; minha bolsa de couro tão maltratada, que se desfiava em silêncio; e o cansaço dos meus olhos fazia com que se fechassem a qualquer chance dada. Nesses termos, eu não poderia estar mais suado. Deveras, o dia também não ajudara o meu emocional físico, insistindo em acentuar todo o desconforto do meu corpo em todas as ocasiões em que eu bancara o aventureiro, saindo solenemente à luz do dia.

Com um tranco especial, o elevador parara definitivamente no andar programado e, logo que sua porta começava a abrir, eu já forçava a entrada. Enfim, meu destino final era alcançado, quando tudo o que eu queria era chegar em casa, e assim eu me estendia a outra porta que facilmente se portava como deusa a alguns metros do elevador, e tocava a campainha.

A mente a mil, pensamentos borbulhando, a minha empolgação por estar a passos de um paraíso exclusivamente meu era imensa. Eu aguardava ansioso, e aqueles lá dentro demoravam a me atender. Queria entrar. Toquei a campainha novamente. Com os ouvidos exageradamente aguçados, eu tentava distinguir algum som vindo de dentro, mas tudo que conseguia ouvir era a minha respiração falha. Precisava entrar. Impaciente, toquei o minúsculo botão da campainha sendo grosseiro, e insisti em deixar meu dedo a pressionar, até que o barulho se tornasse demasiado irritante. E esperei até que alguém aparecesse.

Mas, contrariado, depois de mais de quinze minutos à espera de algo inexistente, nenhuma voz conhecida me gritou que estava tendo dificuldades para achar as chaves, e ficou claro que não havia ninguém em casa. Mesmo não me permitindo acreditar, ao perceber a tragédia, prestei-me a, pelo menos, sentar no chão gelado do corredor, de costas para o meu lar e de frente para essa outra porta essencial em um passado distante, que agora já se fechara. Em pouco, a luz sensorial do cubículo estranho se apagou, e o que eu mais desejava era que alguma das portas se abrisse.

Meu tédio emergente fazia o papel de me consumir as ideias e soluções para o problema, e sentado ali, sozinho e vulnerável, eu não conseguia pensar em nada. Num esquema mais prático, imaginava que, em algum momento, mais cedo ou mais tarde, alguém passaria por ali para me levar embora, servindo de alavanca para qualquer que fosse o meu destino. Afinal, tanto o elevador quanto o apartamento eram inatingíveis naquele instante. Ademais, levei tempo para enxergar o quanto aquele corredor, em ocasiões míseras, podia se transformar em um lugar gélido e sombrio. Parecia incessante a verdade de que, em momentos ruins, os habitantes de todo aquele andar e até mesmo do edifício inteiro se punham a desaparecer.

Entretanto, todos os ausentes não fariam falta, mesmo se estivessem presentes. Afinal, eu não precisava de ninguém que não morasse no apartamento que lambia minhas costas, minha única aspiração. Dessa forma, eu haveria de esperar sentado pelo tempo que durasse o sempre, à espera de qualquer um que me carregasse para dentro. Eu, um eterno idiota, sentado no capacho depois de um dia incrivelmente exaustivo, sem ter acesso à minha própria casa. E chaves não faziam diferença, contanto que eu pudesse contar com alguém infiltrado para me deixar passar ao meu estimado santuário.

A lógica, no entanto, foi a única que me abateu de forma devastadora, fazendo o sentido dos mais puros e refinados. A casa era minha, e chaves eram dispensáveis, contanto que houvesse alguém para me abrir as portas. Na situação corrente, portanto, eu não podia depender de ninguém para essa satisfação específica, e tudo o que eu tinha que fazer era procurar a chave dos céus em algum dos meus vários bolsos. Maravilhado, comecei a explorar todos os buracos possíveis remendados em meus trajes, encontrando tudo de mais desinteressante pelo caminho, até que meus dedos tocaram o objeto coringa em minha experiência inusual do dia.

A chave pequena e discreta começava a reluzir prateada quando me levantava do chão áspero, automaticamente obrigando as luminárias no teto a se acenderem a meu dispor. Extasiado, de pé e com as mãos tremendo à imagem da tão bela porta se abrindo, eu já enfiava a chave na fechadura e a girava, ouvindo os cliques mais orgasmáticos da minha vida. E a porta estava desbloqueada.

Entrei no apartamento com um sorriso amarelo imaginário tão grande, que, se fosse real, deslocaria minha mandíbula. A sala, cômodo de recepção a visitantes e fachada de toda a casa, se encontrava tão escura e fria quanto o corredor lá fora, apesar de estar serenamente arejada pelos ares quentes de verão que adentravam a janela escancarada num canto. Andei até meu quarto em preparo para uma estada longa em casa e, logo que entrava já largava a bolsa pesada e gasta num espaço pré-determinado no chão, e já ia tirando as minhas roupas mais suadas enquanto me deitava ritmicamente na cama mais confortável.

Deitado, eu fitava o panorama do meu quarto como se fosse ouro, com seu armário de carvalho antigo a um canto, uma mesa de granito negro presa à parede oposta e uma estante branca à frente da cama, evidentemente ordinária. A estante estaria por completo vazia se não fosse por um frasco também muito branco, posicionado estrategicamente de situações anteriores por mãos necessitadas, e que seria de importância vital naquele dia. Afinal, era o frasco que saciava majoritariamente a minha vontade infantil de voltar para casa e, mais a fundo, para o meu quarto, desde a última vez que eu saí.

Com esses pensamentos em mente, eu me deixava levar pelo reflexo desajeitado do meu corpo e me levantava da cama em um pulo, deslocando-me rapidamente em direção à estante. Lá, com os olhos perfeitamente alinhados à tampa do frasco e o nariz quase colado à madeira branca, eu trabalhava minha mão para que pegasse o tão lindo frasco e, com ele dormente em minha palma de dedos protetores, andava até a mesa negra para ali depositá-los.

Tremendo, eu já colocava o frasco sobre a superfície e o abria frenético, imediatamente enfiando alguns dedos à procura de qualquer cápsula disposta a ser minha e, em segundos, já tinha a preciosidade recorrente eleita. Vermelha e branca, listrada diagonalmente em sua forma cilíndrica, fitando-me estava a cápsula incandescente, em relevo à mesa plana, chamando-me por seus poros. Fiquei ali, parado por alguns instantes, apreciando a beleza da cápsula colorida em evidência sobre a mesa preta, porém só até o transe ser quebrado e eu me perceber vivo novamente.

O chão não estava nada perpendicular à minha posição eventual, de pé em pernas bambas, mas eu havia de buscar minha auxiliar pelo resto da casa de imediato. Portanto, num ato estabelecido, iniciava a caminhada até o lugar mais arejado onde tomaria posse d’água. Ao passar pela porta do quarto, mesmo à distância, eu já conseguia distinguir uma garrafa de plástico maltratada com várias reentrâncias, jazendo fria e quase vazia na mesa de centro da sala, apesar de comportar uma água relativamente quente e antiga. Chegando ao lugar sem ter enfrentado nenhum obstáculo que não meu desequilíbrio, dada a falta de seres humanos na casa, já abraçava a garrafa de modo a maltratá-la ainda mais e, relutante, eu a guiava de volta ao quarto da cápsula.

Finalmente estacionado em definitivo em meu quarto, eu me sentia aliviado por estar cara a cara com a mesa negra e seus pertences. Ali, sentadas harmonicamente à minha frente, minhas duas preciosas sorriam indigentes, provocando-me a fazer, de novo, com que sua essência me manipulasse. Livre de culpas eu assentia e, se porventura, num impulso minhas mãos levassem a linda cápsula diretamente à garganta, que logo seria banhada sutilmente por água, eu seria consertado.

Portanto, sem pensar duas vezes e treinado em inúmeras ocasiões anteriores, num impulso minhas mãos levavam a linda cápsula diretamente à garganta, que logo era banhada por uma água tênue em demasia contente por ser parte de mais um plano de paz. Nessa situação, eu aguardava tranquilamente, até que as duas penetrassem, de tão fundo, a minha alma, e me deitava na cama enquanto fechava os olhos, à espera.

Enfim, agora que ambas eram inexistentes, a cápsula e a água requentavam o calor do meu corpo para, instantaneamente, fazer com que minhas pernas retomassem a estabilidade e que meus pensamentos fossem recompostos. Deitado singelamente numa cama única, se referenciada ao resto da casa, esta pobre de gente e espírito, eu não poderia me sentir menos solitário. Toda a minha vida passava sempre como flashes em meus dias, mas, nesse momento em particular, mais do que nunca, eu a sentia viva e propensa a ser minha manipulada.

Reabilitado, eu me levantava em pés descalços e guardava o frasco com cápsulas irmãs de minha amiga de volta à estante clara, local provável onde eu o acharia em futura ocasião, pois, em deliberação, meus destinos iminentes estariam sempre a salvo se eu coexistisse com minhas cápsulas sem princípios ativos e seus efeitos placebo.

Trinta e Um

2010-08-19T13:57:00.000-07:00

12:42 desmerece meu esforço

quando pretendo realizar

a ceia em seu âmago perfeito.

É cedo demais

para encher-se de temperos.

13:13 comporta poucos luxos

e caprichos, pois, a esta hora,

meu sensor materno

ativa a clarabóia

de que já passa da hora.

É tarde demais.

19:42 é exemplo de respeito e plenitude,

onde aguardo a senhora da foice

de pé com sorrisos:

devemos aguardar o esperado.

Espere!

20:13 denigre minha reputação

de paciência calva, em meu vício

de desavergonhadamente

esperar pela senhora bastarda

há mais de uma metade de hora.

Céus, é tarde demais.

42 sustenta uma vida

de perdições infinitas.

Nunca me contento

pois é cedo demais.

Prefiro aguardar!

13 me trará uma vida prematura

de incompetência programada,

pois a diferença estrutural

entre a vida e a morte,

nesse primor cronometrado,

se minimiza a apenas

trinta e um minutos.

31, assim que passado,

libera alternativas.

É possível existir

ou esvair-se,

sem meios-termos.

Personagens

2010-08-11T17:21:00.001-07:00

- Porque tu és tão ordinariamente sonhador?

- Porque você também é.

- É de muita pretensão dizer tal coisa.

- Pois que seja, não anula a verdade.

- Isto pode vir a causar-me confusões.

- Já existem confusões. O que eu digo te reflete em ações.

- Mas eu ainda não sei lidar com elas, tudo sai errado.

- Aprenderá.

- Estou demasiado velho para isso.

- Qualquer dia você há de perceber a essência.

- Quando? Em meu leito de morte?

- Depende apenas de sua capacidade afetiva.

- Em que sentido?

- De não relacionar-se intimamente contigo mesmo.

- Absurdo! Estou sempre comigo.

- Deve aprender a deixar-te de lado.

- Impossível! Sempre vivi como a mim mesmo.

- Eu também estou sempre contigo, e já te larguei.

- Grande merda! Afinal, quem é você?

- Eu sou você. Não me vês neste espelho?

- Loucura que você é eu, pois não pensa como eu.

- Penso como tuas profundidades. Você as desconhece.

- Mentira! Eu penso em minhas próprias profundidades.

- Tem absoluta certeza?

- Certamente. Penso como carne e osso do meu ser.

- Carne e osso pressupõem fraqueza.

- Não a mim, pelo menos. Preparei-me para isto.

- Tem absoluta certeza?

- Obviamente! Agora veja, e você ousa dizer que pensa!

- Eu penso.

- Pensa como quem, merda?

- Penso como sendo tua personagem nesta vida.

- Não existem personagens! Isto é a realidade!

- Realidade que eu idealizo. Cada passo.

- Cansei de falar contigo. Foge de mim!

- Isso não é possível. Não gosto.

- Você mesmo disse que me largou há tempos!

- Mas também disse que continuo contigo. Ingênuo.

Quem é Você?

2010-08-02T15:56:00.000-07:00

Intensamente focado numa concentração comum a muitos,

ele alcança pontos determinantes em que, ao fechar os olhos,

se sente desaparecido do mundo e do universo,

senão inexistente, num negrume tão forte em ausência de cor

e de vitalidade, que não se reconhece nem um pouco vivo.

O que escreve e o que diz expor são mera insignificância,

tanto para os outros, que hão de se submeter a tal nível

e ter de fingir ouvir ao que ele expressa, quanto para ele próprio,

que ao tentar explorar seus sentimentos e devaneios guardados,

se nota como um completo idiota relevando coisas nulas.

Prefere não se abster da humilhação, porém, e nem dos danos

que lhe são causados ao tentar se passar por opinante de vontades

e desejos profundos que, até o cume de sua ínfima reciprocidade,

ele acreditava ser de preocupação global, mas que hipocritamente

se revela não condizer em um consenso de apreensão.

Ele é apenas um falso opinante sem nenhum seguidor

e que em suas profundas divagações sobre tudo,

acaba por provocar uma sensação raivosa que, mais tarde,

se transforma em um quê de pessoa totalmente soberba

com fome de querer conquistar um reconhecimento inatingível,

o que só piora sua situação de otário em constante retrocesso.

Poderia simplesmente calar-se em prol pacífico e em total

despreocupação, mas a vontade de querer saber se, algum dia,

seu fingimento divulgará resultados, é o que o incita a continuar enganando

àqueles que, também com firmeza, dissimulam seguir suas idéias,

pois, no fundo, a troca de informações não ultrapassa limites verdadeiros.

Modéstia e presunção sem nenhuma objetividade preenchem sua cabeça,

cada vez mais o fazendo se sentir como um ser humano nulo de existência.

Luta de Desaparecido

2010-07-26T20:30:00.000-07:00

Prefere mesmo é lutar revidando, covarde,

tendo vindo me atacar à porta de minha casa,

linha desenhada e divisória de espaços,

com todo o seu ar pomposo de quem,

de fato, exerce um falso poder.

Mas eu também possuo alguma voz,

e argumento com reivindicações válidas

todo o não ocorrido, assim como você,

até chegarmos ao ápice cívico

de automática violência.

Por vezes, sou eu o covarde.

Por outras, você toma o posto

e o assume como ninguém.

No mais, quando eu estou reinando

também sou imbatível.

Desde sempre, nós poderíamos

apenas idealizar fantasiosamente

o que cada um pensava, em sua versão,

nunca tendo conseguido espaço suficiente

para conhecer ambas as faces.

Assim, suplementamos um ao outro

em muitos significados e instâncias,

armando planos de destruição mútuos e cegos

que, por fim, resultam em nada, feitos apenas

pelo medo do contra-ataque do outro.

Então apercebendo-me, peço meu arrego e me retiro

do campo de batalha, e você, seguindo meus passos,

dá passos na direção contrária.

Num empate de técnicas derrotadas

nós nos damos as costas uma última vez.

Mas como incrível causador de lutas,

não me agüento muito tempo longe

do adversário que há muito me ensinou

a viver de forma desequilibrada.

No caso, um preparo para a vida.

Logo, sem hesitar, te convoco de volta

ao campo, ciente do que pode acontecer.

Terminasse em paz ou em fúria,

sentia que necessitava de você,

sábio, novamente a meu lado.

E quem sabe você também,

como num espelho à mim,

não teria sentido falta dessa mesma rotina

que tomávamos, ou do modo peculiar

de agirmos, deslumbrados a todo instante.

Então, prontamente você retorna, cambaleando

como sempre em suas idéias, e eu nas minhas.

Pasmem! Você não mudou nem um pouco,

e isso me abre sorrisos na cara. Nosso segundo turno

promete ser ainda pior que o primeiro.

Brasil vs Portugal

2010-07-17T22:44:00.000-07:00

O jogo estava um falso espetáculo. Na tela da televisão, o gramado verde era transmitido com uma cor tão nítida que chegava a ser impossível acreditar na veracidade daquele tom, pelo menos aos olhos das pessoas que deveriam estar vibrando com a partida, naquele estádio. Contudo, vários pontos amarelos e azuis, vermelhos e brancos se deslocavam com uma desmotivação visível àqueles milhares de quilômetros de distância, passando a impressão de que estavam ali tão somente para enfeitar o campo, fazendo o quanto pudessem para desnaturar aquele verde exuberante.

À metros daquela tela límpida e sutilmente tediosa, sintonizados na mesma vibração dos torcedores vivos no estádio, Victor e Ian se decompunham com o tempo e a crescente ridicularização daquele jogo. Sentados no sofá e vestindo as mesmas cores do seu time favorito à vitória, aos poucos eles iam transformando o sofá apenas branco em branco e amarelo, conforme deixavam seu corpo amolecer à falta de movimento, e se fundiam ao tecido. Logo, numa casa completamente desabitada, com exceção dos dois moribundos, era difícil distinguir o que era de essência humana e material mobiliário.

Victor se portava como quem assistia a uma palestra eternamente arrastada sob os ombros dos palestrantes, com temas girando entre as eras paleozóica e cenozóica. De fato, seria mesmo possível imaginar que ele degustava uma dessas reuniões se não fosse por sua posição obviamente fora dos padrões, com uma das pernas passadas por debaixo da outra, essa que, por sua vez, se abrigava dentro de um buraco aberto na almofada, enquanto ele apresentava braços cruzados em cima de toda essa orgia óssea e uma coluna positivamente estalada na diagonal.

Ian, por outro lado, não fazia questão da luxúria imposta pelo dono da casa quando se tratava de bons modos. Do outro lado do sofá, ele permanecia deitado em ares não mais que pacíficos, em posição acrobaticamente aceitável, e demonstrava estar mergulhado num sono repentinamente recente. Naquele momento, ele violava o código de um bom torcedor, mas certamente seu cansaço o teria tomado em uma partida tão emocionante quanto esta, e agora ele dormia tão tranqüilo que nem aparentava respirar.

Certamente, o ambiente estivera silencioso fazia tanto tempo que nenhum dos dois tinha se prestado sequer a olhar para os lados, se levantar e sentir o que acontecia nos arredores tanto internos quanto exteriores – muito menos Ian, que perdera os sentidos antes de poder pensar em reagir dessa forma.

Mesmo assim, Victor enfim decidira se pronunciar como ser digno e capacitado de movimentos, e numa virada de cabeça que lhe custara quase todo o relaxamento adquirido, olhara aos lados para sentir a situação atual. De início, não percebera que Ian estava absorto em um sono inesperado, tendo que lhe ser necessário ter retornado sua cabeça à posição original para somente então notar o fato.

Ao enxergar o acontecimento simplesmente milagroso para uma hora dessas, os olhos de Victor brilhavam ao ver o amigo dormir tão serenamente. Finalmente, à sombra daquele dia obrigatoriamente entediante, e também de seus pensamentos de natureza maquiavélica, Victor enfim encontrara uma brecha para fazer algo realmente interessante. No fim, o cochilo de Ian viera a calhar como a salvação de um dia que prometia ser passado completamente em branco e, na fobia pelo fazer, Victor já podia planejar cem situações diferentes para se aproveitar dessa falha.

Com o cansaço e lentidão inteiramente vencidos, ele já se levantava de um pulo do sofá, desagregando-se de todos os tecidos enroscados, atirando vários panos aos ares, e começava a andar de um lado para o outro no centro da sala, pensando em total silêncio. De passos em passos e pouquíssimo tempo depois, em um ponto resolvera então parar, tendo enfim decidido o que fazer. Ele começava a esquadrinhar a casa como uma planta baixa em sua mente, fazendo análises próprias de onde iria começar ou o que fazer primeiro. Agora, portanto, o esforço se resumia apenas a colocar à prática.

De imediato, começara a andar apressado em direção ao corredor que ligava todos os cômodos da casa, passando por vários quadros esquisitos nas paredes e portas entreabertas, no caminho. Seu destino, no entanto, era a última porta no fim do corredor, estagnada não a um de seus lados, mas exatamente à frente de seus olhos, como se o convidasse a entrar mais facilmente. Ao chegar lá, abrira a porta sem pretensões para se deparar com um quarto vazio de gente e pintado com certo mau gosto, exibindo uma cor diferente em cada parede.

Mesmo assim, o que de fato incitava o interesse de Victor se encontrava atrás de outra porta neste quarto, presa no canto oposto, e que levava ao banheiro. Atravessando o quarto e então a porta, logo à visão do interior do banheiro, seus olhos já podiam distinguir o que ele procurava, sentados com sutileza na bancada da pia. Antes que pudesse pensar e à menção de pegá-los, Victor já saía do banheiro e do quarto, com direção irretornável sempre ao corredor, com um estojo de maquiagem e um batom atados às mãos.

De volta à sala, Victor ria sozinho e silenciosamente ao imaginar a primeira fase de seu plano de distração pessoal completa, conforme chegava mais perto de Ian e se agachava ao seu lado. Posicionado e com as ferramentas prontas para uso, Victor começava a balbúrdia com o estojo de maquiagem. Pegava vários tipos de pós de cores e utilidades diferentes e jogava-os impiedosamente no rosto de Ian, sem tocá-lo. Com os dedos, juntava quase toda a quantidade de poeira que ali continha e, esfregando um dedo no outro, deixava o pó cair desejosamente.

Quando terminara o processo com os pós, fazendo com que todo o conteúdo se transportasse da caixa para o rosto de Ian, Victor começava a etapa mais delicada, com o batom. Além das mais diversas cores, até então inomeáveis, o batom que Victor passava na testa e bochechas daquele moribundo ia demarcando fronteiras entre as partes de seu rosto e desenhando formatos eróticos que, ao seu crítico olhar, apoiavam tremenda graça.

A essa altura, cada parte daquele rosto irreconhecível patrocinava uma cor distinta em seus vários tons, dando a impressão de que, se não fosse dia, aquele moleque perturbado poderia ter facilmente acabado de dormir na casa de um cliente após uma demorada noite de trabalho duro nas esquinas da cidade. No entanto, essa não era a situação, e Victor gargalhava da ocasião de poder aproveitar-se maldosamente da condição de seu amigo indiscutivelmente vulnerável.

Como se já não bastasse, as idéias de Victor continuavam vindo à tona para tornar aquele dia ainda mais especial, e a segunda parte de seu plano, obviamente após ter transformado o amigo em alguém digno de pena, era a que Victor estava prestes a realizar.

De volta ao seu caminhar, dessa vez a porta a que ele se dirigia não era a última da extensão, mas sim a primeira à direita, logo na entrada daquele corredor tão medonho quanto o seu morador. Entretido, dessa vez o destino era o seu próprio quarto, onde ele pegaria sua câmera fotográfica para registrar o momento eternamente em sua história. Assim, depois de já ter procurado a máquina em alguns cantos possíveis e então ter-la achado, Victor voltava à sala com o aparelho ligado em punho, e fotografava toda a beleza de Ian com o seu merecido orgulho de produtor, e sorrisos alegremente bizarros estampados na cara.

Ultrapassada mais essa etapa, agora não restava muito que fazer que não voltar ao seu quarto e, como um estupendo fim de ópera, publicar as fotos tiradas em qualquer lugar com plausível audiência. Portanto, sem hesitar ele já retornava ao quarto e ia se sentando na cadeira defronte com o computador também ligado e, rápido em suas habilidades, passava as fotos diretamente ao disco rígido da máquina, em poucos segundos.

Logo, com as fotos prontamente arquivadas e abertas no computador, o passo final se resumia apenas à publicação em quantas comunidades de relacionamento social quanto fosse possível. No mais, todas as janelas desejadas já tinham sido abertas e carregavam as fotos para diversos sites ao mesmo tempo. Agora, enfim carregadas por inteiro e irrestritamente abertas ao público, as fotos se portavam como motivo de piada incontestável a todos aqueles que, em segundos, já conseguiam visualizá-las e comentá-las.

Aliviado de toda a tensão, Victor respirava fundo por ter conseguido arranjar o que fazer naquele dia morto, e se sentia extremamente satisfeito consigo mesmo, exalando perfumes zombadores. Afinal, o dia fora aproveitado de alguma forma, e ele talvez se lembrasse para sempre do acontecido. De repente, do quarto era possível ouvir os fogos que alguns fanáticos irrelevantes faziam questão de soltar nas ruas: era fim de jogo. Portanto, a esse sinal Victor apercebera-se de que já era hora de acordar Ian e despachá-lo para casa.

Relutante, porém nem um pouco preocupado com o que o amigo poderia dizer ou fazer ao ver-se pintado como um idiota, Victor se dirigia a sala e, aos poucos, mais precisamente ao amigo, enquanto o chamava. Seu tom de voz era estável por hora, mas com os segundos passando à sombra da ignorância de Ian por não respondê-lo fazia com que suas notas subissem, e de pouco em pouco ele ia começando a gritar de longe. Chamava o amigo em voz forte e não ouvia resposta, e se perguntava que diabo de sono profundo era esse que o impedia de ouvir vozes ao seu redor.

Finalmente, como tomando uma posição, fora até Ian e o balançara vibrante, chamando o nome do amigo a centímetros do ouvido dele. O corpo do amigo estava debilmente mole de quem dorme, e ainda nenhuma resposta tinha sido ouvida. Enfurecido, Victor resolvera jogá-lo do sofá, e assim o fez com violência, agora berrando o nome de Ian em tom sarcástico, como se o acordasse para a vida. Mas a cena fora bem pior do que o imaginável.

Ao cair, o corpo de Ian fora projetado como um boneco sem ossos para o chão, sem sequer ter retomado os sentidos nervosos à menção de um susto como aquele, tendo caído em posição incrivelmente estatelada e anormal, imprópria de um ser vivo. Apesar de ter notado o fato, Victor continuava a balançá-lo no chão e chutá-lo de leve nos calcanhares em discreto desespero, mas a expressão sonolenta e impassível do amigo não mudava por nada.

E somente agora, desafiando quaisquer circunstâncias tão impensáveis e imprevistas, era que Victor percebia o que havia feito.

Quando Miro Vai à Praia

2010-07-07T13:39:00.001-07:00

A praia estava linda como sempre. Apesar de toda a escuridão e o nevoeiro gélido do momento, o âmago espiritual do ambiente era o que definia o seu valor na pele de quem o sentia. Também, nunca tinha estado tão vazia. Ao estacionar seu carro no acostamento de um asfalto alto e recém-fundido e ir andando pelo calçadão de quiosques fechados, Miro percebia o lugar um tanto quanto o desejava: solitário. Nem a avenida pouco convincente em sua grandiosidade nem a areia branca estavam habitadas, talvez apenas por alguns animais dessa noite de nuvens negras ao céu, e Miro dependia da solidão para sobreviver pelo tempo que corresse.

O mar era de uma inquietude tão serena que, se não fosse por sua dimensão continental e seu barulho audível mesmo das montanhas, pelo menos àqueles que se subentendiam conectados, seria provável que Miro mal o reparasse no espaço, também devido a todo aquele negrume. Seu cheiro salgado era tão enjoativo que Miro não poderia parar de senti-lo jamais, muito menos numa madrugada quente e convidativa como essa, infernal em seus acontecimentos.

A procura de um lugar anacrônico nesse momento trouxe Miro ao pedaço mais marginalizado da praia, num horário aquém do pensável em ali se estar por qualquer mente semi-sã de contexto metropolitano. Era contraditório Miro ter procurado um lugar tão belo e transbordante em sossego para cavar sua raiva após ter-la enterrado mais fundo em seu peito, conforme andava. Contudo, era possível relacionar algum tipo de sentimento contido com os fatores inusitados da praia, como as trevas temporárias e a solidão.

No calçadão, a sensação de desinibição de Miro ainda não era completa e, num trecho da caminhada, as luzes dos postes altos tinham se vandalizado a apagar, e agora mais cego que nunca, foi esse o pedaço que Miro escolheu para se dirigir à areia e, sentado nela em pleno descompromisso, esperar. Para ele, as primeiras horas da manhã eram mutáveis conforme o pensamento, assim como a praia – de água, areia e ar renováveis. Nesse quesito, ele se encontrava no lugar origem da imprevisibilidade.

Se tornar previsível todos os entendimentos da vida fosse possível, talvez ela tivesse mais graça – o contrário do que muitos poderiam contestar. Das experiências se pressupunha depressão, principalmente quando se tratava de uma vida abalada. Em boa parte do passado e há de recente, sua cabeça nunca esteve tão ligada a nada por muito tempo, numa fixação única de persistência, como tendo relações com tudo num ritmo constante e natural, de quem propicia ações automaticamente, e isso corroia seu trajeto. De vez em quando, portanto, era necessário um foco preciso, e sem planejamento Miro encontrava situações favoráveis para consegui-los da forma mais falsa e irreal que pudesse inventar, como essa, até que seus planos voltassem a desabar e o ciclo se reconstruísse.

Reflexões em flexões não muito bem trabalhadas eram recorrentes nos devaneios de Miro, e agora ele já esperava sentado fazia muito tempo. Já era quase de manhã, e o seu período de castigo ordenado deveria estar chegando ao fim, ao raiar do sol. Olhando para o céu, Miro percebia nuvens muito densas, quase que camufladas ao céu preto de tão carregadas, porém separadas o bastante para evitar um dilúvio. Assim como acontecia com o nevoeiro, o vento transportava sem muita expressividade as nuvens para lugares aleatórios aos lotes vagos no céu e, portanto, a distribuição final ainda era uma dúvida.

Em minutos, a cerimônia auto-reflexiva de Miro estaria acabando, e ele estaria limpo e sóbrio por algum tempo indefinido, até que tivesse de retornar a esse mesmo ponto, e descarregar as energias. A ansiedade pelo raiar do sol era concreta, mas não muito espiritualmente humana. Para quem sempre se dirigiu à esperança da resolução como uma virtude constante, era de mais consistência que ela deixasse de ser de importância carnal e, possivelmente, a cada vez que Miro buscasse por ela nesses termos, que se tornasse mais material e manuseada.

Assim, o sol finalmente começava a se mostrar bastante fraco e inexpressivo num horizonte inatingível no oceano, que continuava tão negro quanto antes, ainda forte à imposição de uma luz miserável. No mais, ironicamente, essa luz se aprontava a continuar não cobrindo as terras que lhe pertenciam, mesmo estando em nascimento e, logo, em pleno fulgor. Deveras, essa luz prometia ficar ainda mais fraca com o amanhecer, o contrário do que podia se pensar, pois as nuvens negras no céu, enfim lançadas em suas posições finais, nesse pequeno espaço de tempo em que Miro não se importou em assisti-las crescer, cresceram.

Em pouco, todo o espaço que antes era negro proveniente do universo, agora era negro das nuvens e seu filho nevoeiro. Agravadamente férteis, em instantes inesperados uma chuva forte e grossa começava a cair sem pena, furando quaisquer solos. O sol desapareceu em seus próprios terrenos, o mar começava a se revoltar com a água concorrente, revirando-se em seus eixos, e Miro se portava completamente intacto na areia.

No fim, seu rito não fora simulado por inteiro, incompletamente saciado, e isso o chateava profundamente, o trazendo de volta à estaca zero de sua recomposição periódica. Seu corpo era imóvel a partir de agora, derrotado, e aos poucos a única força que poderia movê-lo, exclusivamente, era a da areia em erosão que cismava e implicava a ir-lo afundando em puxadas grosseiras para baixo, nas cavidades abertas pela água.

Espiralando

2010-06-27T20:52:00.000-07:00

Um grupo de pessoas, de todos os tipos e tamanhos,

se aglomerava num hall de entrada imenso e comercial

defronte com uma porta cristalina de um elevador

e ao mesmo tempo com um lance de escadas

tão majestoso que chegava a doer-lhes os olhos.

O botão do elevador já tinha sido trabalhado anteriormente

e exibia uma luz bastante vermelha em suas bordas,

que refletia consideravelmente nos rostos

de todos aqueles homens e mulheres de pé

com expressões cansadas e maletas cansadas.

A escada continuava intocada mas brilhava também,

sem certamente desmerecer sua beleza,

num tom branco-pérola tão digno de seu material

polido pelo vento que entrava pelas janelas

e pelo olhar nojento e fulminante das pessoas em pé.

O elevador parecia fazer de propósito sua demora

imensurável nos suplícios apressados daquelas pessoas

que na sua pressa tão corrida e embalada, e corrida,

continuavam a esperar pelo elevador impacientes

mas parecendo demonstrar uma paciência inenarrável.

Pessoas estúpidas ou apenas cansadas, maculadas

de tempos passados, prováveis tempos tão preguiçosos

quanto os atuais, morrerão vivas encarando tão seriamente

o elevador que, quanto mais é requisitado de alma,

menos incita uma aparição – ação digna de aplausos.

Andem ou corram, não continuem a esperar o inalcançável

no exato momento em que existem saídas alternativas

a seus problemas cismados em não haver solução viável.

Acordem, bando de estúpidos sofridos que adoram sua condição

virem à esquerda e peguem esse diabo chamado escada.

Temporais

2010-06-16T17:36:00.000-07:00

Do futuro, pouco é válido.

Dele, não posso querer almejar nada.

Não posso querer ter o controle

dos destinos criados por meus delírios,

que, contrariamente, hão de surgir por si mesmos.

Não posso querer planejar em linhas históricas

um rumo qualquer, visto que num segundo

tudo mudará, e minha vida rolará terra abaixo

se eu não souber conduzi-la diferentemente.

Do futuro, não posso esperar um pingo de certeza.

Do presente, pouco é válido.

Por estar vivendo no atual instante,

pareço desmerecer esse fato solidamente,

e não o dou crédito necessário.

No presente, sou motivado a perseguir ações

que me interessam, que eu faço pelo orgástico desejo

ou necessidade do momento.

Das outras ações rotineiras,

cujas são maiores que as prazerosas

e seguidas num ritmo doentio dia após dia,

essas eu não vivo. Elas passam por mim tão batidas

que eu as ignoro, pois precisarei delas para sempre,

e nunca as darei atenção ou vivacidade. Do presente,

vivo apenas o diferente, o que se resume a quase nada.

Do passado, pouco é válido. Como no presente,

tenho capacidade infinita de lembrar as coisas extraordinárias.

Elas vêm à cabeça como um ninho de beija-flores inquietos,

e delas me orgulho. Do resto da minha vida,

um resto maior e sobreposto à quantidade

de lembranças marcantes, eu não me recordo em nada.

De todos aqueles dias pacatos que vivi,

deles não me lembro.

Foram deletados cruelmente,

excluídos de uma história de vida.

Do passado, lembro apenas o diferente,

o que se resume, igualmente, a quase nada.

Demarcadas, então, linhas de existência,

eu apenas levianamente estou vivo,

beirando a condição de moribundo,

pois, do tempo, pouco é válido.

Será que eu indiscutivelmente

vivo toda a minha vida?

No Poço

2010-06-10T14:42:00.000-07:00

Uma lâmpada incandescente

é ao que se assemelha

a luz da televisão ligada,

refletindo duas únicas cores

diretamente no meu rosto,

penetrando sem receios

a minha retina.

Largado nesse sofá gelado,

imóvel eu permaneço, quase afogado

em um etanol imaginoso.

Não tenho forças suficientes

para me erguer e ir me tratar,

pois continuo olhando enfurecidamente

para a televisão.

Na tela, um imenso relógio

ocupa todo o espaço mostrado,

e vai andando e correndo

e fugindo, e contando

de segundo em segundo

todos os segundos que eu cismo

e necessito assistir.

O relógio me agride, me faz pensar.

Estupra a minha mente, me entorpece

e me prende ainda mais ao sofá.

Se eu fosse provido de sustentabilidade,

alcançaria ao controle remoto

para me livrar da crueldade

de ter de assistir ao relógio ticar.

É uma tortura.

Faz-me lembrar de coisas

que eu não quero cogitar.

Decresce segundo por segundo

até se tornarem minutos

e, de má vontade, horas intermináveis,

em contagem regressiva.

Gargalham da minha cara

conforme passam. E eu,

de propósito, não me dou o direito

de mover sequer o braço,

sequer as pernas que se arrastaram

sadicamente ao sofá

para olhar o relógio passar.

Me submeto a tais tipos

de terapias pavorosas, como essa,

para tentar quebrar a dúvida.

Quanto tempo mais

até o fim da minha vida?

E não estou falando

da minha morte.

Descaso Escolar

2010-06-03T13:09:00.000-07:00

Um professor que, vanglorioso num palco em saliência,

na quina de uma sala de aula, enuncia palavras

como quem realmente o faz em vão, o faz em vão.

Sua imagem não passa segurança nem tampouco intimidade,

e cada palavra cantada, ele transmite impressões de que,

mais profundamente, tem certeza de que nada daquilo

está sendo absorvido por nenhum dos cérebros ali.

Um aluno que se sente preso a uma obrigação corroente

e desconcerta-se, numa situação pouco confortável,

quando perguntado se comparece às reuniões diárias

por esforços externos ou por livre e voluntária vontade,

não pode ser produtivo em nenhum quesito

ou ter qualquer outra reação que não seja dormir,

quando presente em um desses agrupamentos matinais.

Portanto, se ambos forem continuar com tamanha hipocrisia,

insistindo em viver de forma desinteressada

por não serem essencialmente movidos à vontade,

é melhor que poupem a si mesmos de tal martírio.

Liberdade Condicional

2010-05-28T22:06:00.001-07:00

Numa fábrica, vários produtos são produzidos diariamente. Para tal produção, são necessários dois produtos já existentes e de modelos diferentes, que, ao utilizarem de suas funções, criam o novo elemento. A novíssima mercadoria, a partir de sua condição de produto-bruto, passa por milhares de experimentos e procedimentos que, a longo prazo, vão determinar a sua liberdade mercante com outros mercados e fábricas. Durante toda a sua vida útil, o novo produto é treinado minuciosamente pelos outros produtos seniores, de forma a que o pequeno e inexperiente tenha chances e expectativas de, um dia, chegar ao patamar mais alto de linhagem produtiva dessa fábrica.

Nesse processo, deveras duradouro e positivamente constante, o novo produto é forçado a criar funções próprias para seu funcionamento ideal, embora essas funções e praticidades sejam descaradamente copiadas das mercadorias velhas e descartáveis que os treinaram. Dessa forma, todos os mínimos detalhes seguidos pelos aprendizes devem ser levados em consideração, tanto para seu sucesso quanto para, coincidentemente, a reposição das mercadorias velhas e atualmente inativas no mercado. Afinal, para chegar a ser o mais cobiçado, o produto não pode falhar em nenhum de seus aspectos de vida, incluindo, dentro outros, seu modo de funcionar, modo de inteligência artificial, modo de coloração, modo de locomoção, modo de armazenamento, modo de preparar sua fala pré-determinada e, acima de tudo, seu preço.

E nenhum preço é concebido de mão-beijada, pois céus, durante todo o seu período ativo, o produto é forçado a trabalhar tão intensamente para, algum dia, poder comemorar na escala mais alta de nivelamento produtivo, chegando a acreditar que essa meta é maior que o próprio orgulho ou mesmo vontade de ter sido inventado. Mas, no fim, o preço do esforço vivido é compensado pelo preço tabelado no status de poder aquisitivo maior, dado ao produto vencedor.

Porém, cruel como só a fábrica produtora, resoluta em continuar a produzir quantas mercadorias quanto conseguir, a triste verdade é que nem todos os produtos, desde sempre determinados, são capazes de alcançar a sua tão esperada linha de chegada. De verdade, pouquíssimos conseguem. Números ínfimos. A robótica dessa fábrica é a mais difícil de ser totalmente centralizada por um só produto, pois de tanta complexidade tecnológica, é impossível não deslizar em alguns erros durante o tal treinamento eterno. Dos treinadores, poucos são mercadorias que atingiram o ápice de sua linhagem, e o resto é composto por produtos que perderam sua funcionalidade na tentativa de conseguir chegar ao topo.

Em suma, desde sua nascença, os novos produtos são modelados por agentes já experientes naquele mesmíssimo tipo de modelagem, e, sem recursos pensantes, os recém-nascidos se deixam levar e aderem ao tipo de criação igualitária que todos os produtos têm. Afinal, desde nascidos eles são submetidos a um modelo de produção rígido e que não merece contestação por parte de nenhum dos aderentes. A liberdade mercante de ir e vir do novo produto, concebida em primórdios de sua invenção, como registrado em todas as suas certidões feitas, não passa de uma mentira em letras mínimas de um contrato ou, em outras palavras, de uma verdade condicional.

Afinal, de todos os produtos produzidos nessa fábrica, desde a sua inauguração, apenas uma porcentagem mínima deles foi difícil de ser classificada e nomeada por ter essa forte virtude de opinião, pois nunca se propuseram a tamanha indolência ou almejaram o topo da linhagem produtiva, questionando aos donos os seus direitos de pesagem, dessa forma sendo sempre repulsados do processo de crescimento mútuo dos outros produtos. A outra porcentagem irrefutavelmente esmagadora, porém, foi desde sempre carimbada com um código de barras diferenciado e o nome “Humano” no plano da frente.

Canções de Telefone

2010-05-22T13:23:00.000-07:00

O telefone toca incessante.

O ruído desanimador

é acentuado a cada chamada,

parecendo a cada bipe mais alto

o som monofônico.

A cabeça tem defesas hilofórmicas

e desatende ao barulho

em seus primeiros sinais,

ignorando-o não mais

que solenemente.

Pelo contrário, no clique

de um frouxo botão,

ela se concentra em um outro elemento

ainda muito anterior

ao importuno telefonema.

Uma música então se propaga transbordante,

provindo com classe de cantos mágicos

e penetrando clássica e ingenuamente

por todas as paredes de concreto humanas

conquistando o inteiro espaço restante.

Provocante, diminui com esplêndida expressão

todos os outros sons enlouquecedores

de terceiros, e com destreza revigora

a profundidade anonimamente vivaz

de todos os tórpidos ouvintes.

Eduarda

2010-04-22T21:08:00.000-07:00

As canaletas nas bordas de um caminho
a mim nunca me disseram respeito
porque minha vida sempre esteve fora da linha.
Mas também esteve a sua.

Pelo menos, o passado de que nos lembramos hoje
é o que define o nosso rumo como desigual
pois, em subconsciência, todo o resto de nossa trajetória
relaxa apagado em cantos de nossas mentes,
sejam conjuntos ou individuais.

Por muito tempo, os anos passaram como
flechas recém-lançadas, diante dos nossos narizes
e direto para o além, aonde inutilmente
nós tentávamos os alcançar de novo
com o nosso singelo caminhar.

Tempos de discórdia, nos quais sem pensar
nós reclamávamos da vida, majestosos.
Ao nos olharmos no olho, calculistas,
podíamos arranjar inúmeros motivos
para nos amar e também nos odiar.

Tempos de discórdia, difíceis de serem vividos
em sua época, mas que, ao longo dos anos,
cada vez mais se tornavam insuportáveis.
No entanto, ainda assim, nós contávamos
com o sorriso de um estampado no rosto do outro.

Ademais, a maturidade nos avassalava em registros periódicos,
com intervalos cada vez menos espaçados,
e ao entender como funcionava
aquilo que chamamos solenemente de vida,
nossos corações batiam assustados.

E conforme as semanas passavam
nós tínhamos consciência de que,
em qualquer dia, a qualquer momento,
o destino nos separaria ironicamente,
e teríamos que enfrentar o medo sozinhos.

Dessa forma, os anos seguintes se passaram
originalmente copiados de padrões da sociedade,
e depois de muito tempo apenas, tempo demais
que, enfim sozinho, eu pude classificar como indescritível
a dor da minha solidão.

E enquanto eu escrevo isso, minhas últimas vontades
antes de desaparecer desse mundo cruelíssimo
para nunca mais querer voltar, com quase cem anos
de uma experiência bastante simplória,
deixo páginas desse testamento, e dessa vida,
a você, minha linda.

Deixo-te o meu amor, a minha paixão
a ardência de toda uma amizade
e cumplicidade, em tempos que,
embora passados, marcaram para sempre.

Deixo-te o meu amor, que intocável
num coração meloso como o meu,
só pôde ser revirado de tal forma por você,
e que mesmo na sua ausência,
sempre foi seu.

Efeito Placebo

2010-03-23T16:04:00.000-07:00

Vermelha e branca,
listrada diagonalmente
em forma cilíndrica, fitando-me
está a cápsula incandescente,
em revelo à mesa plana,
chamando-me por seus poros.

O chão nada perpendicular
à minha posição eventual,
de pé em pernas bambas,
se mexe conforme eu ando
ou rastejo até o lugar mais arejado
aonde tomaria posse d'água.

A garrafa de plástico maltratada
com várias bifurcações ao seu interior
jazia fria e quase vazia
em uma estante de um outro cômodo,
e relutante eu a retorno
para o quarto da cápsula.

Ali, sentadas harmonicamente
na mesa à minha frente,
minhas duas preciosas
sorriam indigentes
me provocando a fazer, de novo,
com que sua essência me manipulasse.

E se porventura num impulso
minhas mãos levassem a linda cápsula
diretamente à garganta,
que logo seria banhada
levemente por água,
eu seria consertado.

Portanto, num impulso,
minhas mãos levam a linda cápsula
diretamente à garganta,
logo sendo banhada sutilmente
por uma água em demasia contente
em ser parte de um plano de paz.

E, agora que são inexistentes,
elas requentam o calor do meu corpo
para instantaneamente
fazer com que minhas pernas retomassem
a estabilidade, e que meus pensamentos
fossem recompostos.

Reabilitado, guardo a caixa com cápsulas
irmãs de minha amiga em algum lugar
aonde eu as ache facilmente em futura ocasião
pois, em deliberação, destinos sempre estariam salvos
com minhas cápsulas sem princípios ativos
e seus efeitos placebo.